De Chaleira

“Se acaso anoitecer e o céu perder o azul” encontrá-lo-ei noutros cantos. Num lindo balão que se esconde em nebulosa e vive no mundo Lua. No pedaço de papel em que escrevo um bilhetinho engarranchado quase sussurrando que fui embora. Em tudo o que for nu. Na caneta que grifa minhas partes favoritas. Naquele azul da cor do mar que espalha sais, garrafas, chances. No manto de Iemanjá rainha de pequena imensidão. No amor, que é azulzinho.

As bailarinas poderiam trocar o rosa pelo azul esfumaçando transparências com a leveza e técnica apuradíssimas. É prazeroso pensá-lo em inglês e com s, ritmo completamente sensual. Flores também são bem vindas, desde que venham com seus perfumes azulados. Mas o que me intriga mesmo é aquela casinha de janelas e portinha azuis, na qual nunca nem vi um pássaro adentrar.

Me perco em assaz zumbido ultrajante labaredoso. Ausculto zombetante urro límpido. Azuis que de tão azuis me pintam safadamente o corpo. E já toda azul posso então saudar o céu clareado. Saúdo o céu, porque o mar se encontra longínquo, fora do alcance das minhas mãos. Em pensamento, troco o mar pelo céu para me lançar ao azul quase de metileno e, então, lhe escrevê-lo com torrões de açúcar que nublam todo azulejo.

GENESIS

2012-02-01T00:01:00.001-02:00

GENESIS

Por Cecília Prada

O espírito de Deus planava sobre as águas.

Yavé , que passeava pelo Jardim do Éden aproveitando a brisa da manhã...

No princípio havia um único homem, Yavé. Que se sentia muito entediado e resolveu criar outro homem, Adão, com o qual brincou, bem divertido, durante um bom tempo. Portanto, a criação foi um ato homossexual. A mulher, nasceu muito depois - um afterthought. Nasceu de uma brincadeira inventada pelos dois homens com um osso de costela – da qual surgiu o ente feminino como peça de uma carnação realmente esplendorosa, muito melhor do que mera carne de costela (por essa eles não esperavam).

Adão, que fora incumbido do Registro Civil, balbuciou “Ela”, mas sua pronúncia era muito ruim, e assim a mulher acabou se chamando “Eva”. E o ménage à trois ficou completo, viveram assim uns tempos brincando juntos (Eva meio emburrada) até que surgiu a Serpente. Só que a língua de Adão não aprendera a falar em trissílabos, ainda – ele só deu de ombros para aquilo liso, enrolado e escorregadio, que se insinuou logo por um ramo de árvore, trazendo nos dentes uma maçã mais lustrosa e saborosa do que a de Branca de Neve.

Foi “Ela”, isto é, “Eva” – na língua estropiada de Adão – que prestou atenção na beleza da Serpente (com esse nome feminino...seria um transexual ?), que ouviu seu discursinho mole de sedução, e o resto da história vocês conhecem, ué, esse foi o primeiro adultério da História. E assim, híbridos de um pedaço de costela e de um ser, digamos, pelo menos sui-generis, fomos feitos, complexa humanidade...

Notaram que nunca existiu uma Mãe? E que os que escreveram a Bíblia nem deram pela sua falta?

AS FÉRIAS DE SUETÔNIO BARBOSA #2

2012-01-31T21:08:00.005-02:00

por Vítor Queiroz

Baobá, enigma

Baobá – um código de barras no quintal de casa? a matrona? árvore de arame?:

a Onça no garrote, a gestante engolida pela onça, os vaqueiro que Griselda amava, o gibão de couro nas costela do boiadeiro, o boi esfolado e o mosquito na venta do animal: tudo em vão.

anéis de noivado, baobá estrangulado, bezerro capão.

Nêga Maluca, fábula fabulosa

Nêga maluca, nêga maluca. Brinquinho de ouro, na mão uma fruta na outra um pássaro no pé uma arapuca.

Nêga maluca, branca vermelha e preta vestida de chita um laçarote na nuca, batom na boca e na bochecha: faço barba, cabelo e bigode, raspo os cabelo da buceta.

Onça estrangulada, boquiaberta. Cabia o vão todo, Oscar Nyemeier e Lina Bo Bardi na goela da bicha. Griselda parindo na frente do espelho num grotão malsucedido, tomando no cu, ainda teve que suportar o alarido de uns catorze pirralhos cantarolando:

Nêga maluca, nêga maluca. Brinquinho de ouro, na mão uma fruta na outra um pássaro no pé uma arapuca.

Maria Amélia, fidalga, gaguejou entonces no tegumento teso voz de arapuca quilometres rendês e quilômetros do grotão de Griselda no quando, entretanto no oco da pia do banheiro... um xingo terrível, misterioso, na hora certa, na seqüência dos pirralhos, na mosca: Nêga maluca é sua mãe, féladaputa.

Nêga Maluca, anáfora

– Baobá, nêga maluca! Boca no pé, passarinho na arapuca. Na Grota Funda do Cravo – oh, formidável bocejo da terra – no oco da caverna os aborígenes tatuavam e-mails na pele obscura.

Carvoeiro traço no tegumento teso, a nêga australiana tingida berrava para um baobá no arvoredo, na artéria da ganga o vermelhão:

– Oh, bostezo formidable de la tierra.

Bolores, Luis de Góngora, Fabula de Plolifemo y Galatea, VI

Bolores, bolores. Luis de Góngora y Argote, fidalgo, baixou na nêga australiana e vice-versa, num barroco da porra emaranhado – nas traves, a cabeçorra presa, de um arvoredo bruto, a etíope adusta recitou assim:

de este, pues, formidable de la tierra

bostezo, el melancólico vacío

a Polifemo, horror de aquella sierra,

bárbara choza es, albergue umbrío

y redil espacioso donde encierra

cuanto las cumbres ásperas cabrío

de los montes esconde: copia bella

que un silbo junta y un peñasco sella

no baile feroz dos aborígenes nom quequé no êrmo austral no urubuquaquá no pinhém na Grota Funda do Cravo.

a nêga maluca no show do Wandão

A MIOPIA E O OLHO DE VIDRO

2012-01-30T00:59:00.001-02:00

Por Guilherme Salla

Meus olhos de molho
no vidro de compota
decompõem imagens,
palavras compostas.

Memórias em caldas
guardadas em potes
molham meus olhos,
melam meu rosto.

Conservar em leite ou soro.

.

QUE MARAVILHA! (SEMPRE A GIRAR...)

2012-01-29T00:00:00.006-02:00

Era nossa primeira vez em Goiânia. Na verdade, era nossa plena primeira vez. Como se a vida, refeita, nos dissesse: reapaixonem-se!

Era também primavera. Dela e, por coincidência, chegávamos perto do fim de outro inverno. Como se a natureza nos quebrasse o gelo, como se germinassem sementes, como se pétalas enfeitassem aqueles passos e fosse tempo de reanimar.

Era ainda lua cheia. Uma brisa leve acarinhava nossa caminhada, como se a noite nos soprasse segredos e sonhos de reencanto.

Passeávamos pela calçada da Goiás como crianças renascidas.

Ainda crianças chegamos até o hotel; hall de entrada, elevador, quarto... E, muito mais crianças ainda, fizemos todo o inverso logo depois.

De volta à Goiás, fizemos a travessia até o canteiro. Havia ali árvores de jenipapo – penso que eram de jenipapo. Ela nunca havia visto morcegos. A árvore que achamos estar caída e que salvaríamos, não era uma muda, mas um galho quebrado. Nunca quis mesmo saber de galhos tortos que nunca se endireitam; mas soube ali um pouco mais sobre "com quantos paus se faz uma magia"... dessas, que entortam a vida todinha.

Demos àquele galho um solo mais gostoso pra se deitar e reintegrar-se à Terra. E a nós, demos a chance de reler o destino.

Metaforicamente estávamos no centro distante. Ironicamente, habitar aquela distância nos trazia um gosto bom de volta pra casa. Podem até dizer que a vida é mesmo metáfora e ironia quase sempre, mas, naquele instante, a vida era apenas nós dois.

Confesso que não pensei nas baladinhas do Elvis que sonhei dançarmos tantas vezes. Pensei naquela primavera e talvez na dança que teríamos dançado, como presente, não fosse a saudável curiosidade de experimentar o tal "arroz com pequi". Mas aí (re)pensei apenas naquele momento e na eternidade que havia ali.

De um abraço vieram os primeiros passos, juntinhos. Sem combinações, sem desajeitos e sem que meu dedão do pé direito, luxado, sofresse qualquer topada, entramos em sintonia e fomos... Pelas notas daquela melodia que só as nossas almas ouviam e que, já havia muito, ouviam.

Naquele momento a brisa era já vento, nuvens brincavam de esconder a lua, sacolas plásticas voavam pelos ares e pessoas passavam por ali, muitas correndo da chuva que vinha iminente.

E eu pensava: "meu Deus, quem nos dera chovesse!".

Conversávamos, ríamos, silenciávamos, ríamos. Dançávamos. Essa é a valsa de nosso novo tempo – eu lhe disse. Perguntou-me se o que dançávamos era mesmo valsa e não, não era. Mas lhe disse que seria a nossa valsa, se assim quiséssemos... e quisemos... ... ...

...

Já se ia uma eternidade inteira e sequer lembrávamos de qualquer outra coisa pr'além daqueles passos. E estávamos assim, até que escutou-se... longe:

"Valsa vai dar casamento, hem!"

Primeiro, abriram-se ainda mais os sorrisos. Depois, os olhos. Daí, o longe fez-se perto e o que pareceu anunciação divina, benção de Santo Antônio casamenteiro, era já brincadeira daquele cara na calçada de lá.

Fecharam-se os olhos de novo. E o meu sorriso foi-se, de pouco em pouco, refazendo-se em som...

Segredava-lhe meu melhor Jorge Ben.

Diverti-me em reparar que ela era sempre descabelada.

Adverti-me de que essa era mesmo uma das coisas que eu mais gostava nela... E de que ela era sempre linda, assim...

Naquele momento, a chuva era já também eminente. E aí...

"Que maravilha!"

Choveu... ... ...

Como se o toque dos sorrisos fosse mesmo inédito, vivemos aquele outro primeiro beijo. Pedi-a em casamento. Ela disse sim. A chuva chovia mansa. E permanecemos ali... A girar.

DESVIO DE CONDUTA

2012-01-28T01:00:00.000-02:00

Por: Paola Benevides

Por que fazermos pouco dos loucos nas ruas
se o muito das nossas almas anda sem lares?
Para que enchermos as caras em bares
se viramos latas contendo altíssimo teor de vazio?
Leia só por que eu não me rio da desgraça alheia.
Por que eu não me sinto alheia a isso?
Sou tão humana quanto a rainha, a fauna, a fome
e a hora ganha dos achados e perdidos.
Vejo tanta fé tacanha em jesuses que não fazem jus
ao que prega o Deus de dentro de si...
Cruzes!

Ao invés de partilharem o pão, partem coração,
lambuzando-se em nãos requintadíssimos.
Por qual desarrazoada razão o mundo cai assim?
Sinto a comoção do medo: é um abismo.
Lançam mão de querer saber da própria essência,
aplaudindo ausência sem o menor ritmo.
Música alta virou disfarce ruim para barulho
de pensamentos que não conseguem conversar.
Nem convencer que são tão portentosos
quanto seus carros, caros amigos dos status unidos.
Buzinas deveriam ser refreadas por esses cavalos de pau
que se supõem os homens-máquina.
Acidentalmente, cá estamos nós barroando com o destino
a arrancar vidas dos que sorte não têm.
Amém, amem ou não!

PERTRIBOSER

2012-01-27T00:27:00.004-02:00

Por Luiz Contro

pertriboser

não preciso ser
alter nativo
entre tantos
necessito
ter abrigo
entre os meus

CONSTELAÇÃO

2012-01-25T00:25:00.003-02:00

Por Álvaro Posselt

O menino apagou as luzes da cidade, uma a uma, como se fossem lampiões.
- Pronto! Agora apareçam, vaga-lumes!
E o céu ficou de ponta-cabeça.

BALISAS

2012-01-24T00:24:00.003-02:00

Balisas

Por Marco A. de Araújo Bueno

BALISAS

Por Marco A. de Araújo Bueno

Há distância em teus olhos

De lonjuras tão lilases.

De parecer que os olhos comprimem

Horizontes ao infinito.

De parecer com os versos que fito

E que rimam com nada;

Ressoam ao infinito, distâncias...

Lonjuras comprimidas por lábios de rocha.

Os olhos dizem sim;

Os lábios – nunca .

E o soneto se finda num terceto faltante.

COLUNA BREVIDADES: Por Rafael Noris

2012-01-23T23:59:00.003-02:00

* Devo-não-Nego_Posto-quando_Puder (Dispositivo avançado de anarco-cronogramia)

O PASSAGEIRO FANTASMA

2012-01-22T00:23:00.001-02:00

O Passageiro Fanstasma

Por Luana McCain

Gabriel não pôde deixar de lançar um sorriso por sobre os ombros ao me ver mais uma vez ali, parada, com mais um exemplar do Super Teen!. Confesso que sou fanática por essa revista de moda. Não que eu seja vidrada em moda, mas é um costume que trago no sangue.

Os minutos se arrastavam e o jornaleiro tinha os olhos cravados em mim, e de repente o vi empalidecer. Eu, com as mãos estendidas para entregar-lhe o dinheiro, mas não me incomodaria se ele não quisesse recebê-lo. Num átimo, seus olhos revelaram algo que eu não sabia.

Gabriel ignorou os meus protestos de ser logo atendida e, apenas, continuou encarando-me. Os olhos que por um instante queimaram-me como gelo. Nunquinha em toda a minha existência em bancas de jornais, vi um um jornaleiro ficar desse jeito.

Depois de um breve momento, minha atitude foi de largar o dinheiro no balcão - infelizmente já estava contado, sem direito a troco. Voltei-me a Gabriel, dizendo, um tanto desnorteada:

- O que foi, senhor Gabriel? - não nego que experimentei uma irritação subindo à cabeça. Eu nunca aceitei o fato de ser ignorada por alguém.
- Vamos ler um pouco? - por fim ele falou. Sua voz era um tanto cavernosa.
- Hã? - eu fui me afastando dele em direção à calçada.

Inesperado, uma língua absurdamente enorme revelou-se da boca do jornaleiro!

Agarrou meus pés, colocando-me de cabeça para baixo. O sangue começou a subir para minha cabeça. As mãos dele foram tomando uma forma esquisita. Assemelhavam-se a de uma lagartixa.

Estranhamente o corpo do Gabriel...

Que horror. Eu quero a minha mãe!

Tudo aconteceu demasiadamente rápido. Agora, eu estava dentro de um novo corpo. A visão e o ar, aos poucos, eram-me tomados.

REIDY A CONSTRUÇÃO DA UTOPIA

2012-01-21T00:01:00.000-02:00

Bofetada

2012-01-20T00:20:00.001-02:00

Bofetada

Desejar-te é um monólogo

Sincopado

Peito em trote

Diálogos monossilábicos

Meia? Arrastão

Cusparada sem perdão

Bofetada pública

A glória da tradição

Negam-te há séculos

Resistes!

A ordem vos convoca

Por paixão

Na esquina?

Na penumbra?

Não...

No meio da procissão.

Invisível,

Intima de muitos

Discursos, contra

Atos a favor.

Solta?!

Todos confessam

A ordem precisa de ti

Profissional mais antiga

Dominada

Nas caladas.

AREIA E NEVE

2012-01-19T00:19:00.003-02:00

Areia e neve

Uns grãos de areia resolveram dar uma volta num amontoado de flocos de neve. Eles não passaram desapercebidos, seus tons amarronzados em meio ao branco cristalino denunciaram-nos. Mas não tem nada não. Pudera manterem-se ali sem que aquela neve fofa se desmanchasse encharcando-lhes as bordas. Quiçá tornarem-se vidro ou pérola para possuírem mais utilidade.

Exasperaram e cessaram os devaneios. Voltaram, então, à praia para manterem-se chão. Mas o que é o chão, afinal? Descrevemo-lo como superfície em que se de pode colocar os pés, a tinta, a estampa, a cor, o relevo... costuma-se contrapô-la à profundidade, ao que está por debaixo.

Escapa, pois, o encontro entre aquilo que há debaixo para se ter em cima, superficialmente. Bem como, o superficial não é meramente fútil, pode-se ter dele o vão entre a profundidade e os efeitos dissonantes.

A superfície “fluxa” profundidade. Se fosse a neve a passear pelos grãos de areia, ela também não passaria desapercebida por um tempo e quando desmanchasse aprofundaria o líquido que guarda consigo nas profundezas daquele chão arenoso.

PROCURA-SE UM VAMPIRO

2012-01-18T00:18:00.002-02:00

PROCURA-SE UM VAMPIRO

Por CecíliaPrada

De bom tamanho e peso, e charme - bons dentes, é claro, não precisa afiar. E de nome estrangeiro: Rimsfy, Utanski, Cornell. Serve Manfredo. Moreno - barba e bigode, pode ser. A idade melhor, já me informei, vai de 400 a 500 anos. Pelo menos 300 -sim, sim, vivências , isso o essencial para o que quero.

Que seja paciente, com tempo e prontidão, disponível. Pontualidade. Britânica. Ou paulista, que seja. Porque nunca se ouviu falar em pontualidade transilvânica. Ou carioca. Nascido nos Cárpatos - se for, para mais autenticidade educado deverá ter sido em Oxford, sim? - é querer demais?

Tanto que acordo todas as manhãs estremunhada, e a pergunta já vem acesinha da minha noite - e o meu vampiro? Chegará enfim? Atento o ouvido no interfone, espero o aviso de sua chegada - chegaria disposto e entusiasmado, assim o quero, e assim que eu abrisse a porta me diria: "Cecília, minha cara, enfim cheguei, recebi teu chamado, transpus selvas e cordilheiras, estepes e mares bravios, enfrentei tsunamis e internéticos blogs e..sim, eu te confesso que quando vi teu anúncio no Times me entusiasmei - sou sincero, nunca , nos últimos 350 anos ..."

(Não, esse não, me digo – não com essa capa de cetim de cor violeta , ou violenta, sei lá, não com esse perfume cafona de jasmins amassados. Aposto que nem autêntico vampiro é, vai ver foi fabricado em qualquer feira suburbana por aí. Meu verdadeiro vampiro...)

Meu verdadeiro vampiro seria um senhor distinto e mais lacônico, em terno de gabardine inglesa de corte impecável, barba aparada e reta e modos refinados. Então, a British vampire , esse sim educado em Oxford ou Cambridge - mas com brasão familiar que o ligava diretamente ao Conde Vlad, o Empalador, não houvesse dúvida - e me diria que tinha 800 anos, mas eu acharia um tanto exagerado, dava-lhe no máximo 750. E de todo jeito se mantinha em forma.

E assim Manfredo e eu – que seja - tomaríamos chá com muffins em xávenas de porcelana que ainda me restam, herdadas de uma avó quatrocentona - ouvindo Bach ou Corelli. Depois, executados a rigor os prolegômenos de praxe, iríamos diretamente ao trabalho, que seria: me fornecer material abundante e detalhado de suas multistórias de vida, sim, ele teria muitas disponíveis, à minha escolha, contaria como aos sete anos fora seduzido por uma tia-avó, Madraga dos Cárpatos, que lhe cravara a dentadura no tenro pescocinho em uma noite tempestuosa. Como vivera nos duzentos anos seguintes como pajem, amante, seguidor do rei Vladislau de Quatro Pontas que o levara em excursões pelos países do Oriente. De como transpusera cordilheiras e aprendera a voar e se reduzir a morcego e dormir de cabeça para baixo em cavernas transilvosas .De como na mocidade (que para os de sua estirpe situa-se entre os 200 e os 400 anos) fora um grande conquistador e amoroso, ninguém conseguia resistir ao fascínio de seus caninos brilhantes....até que,em uma infeliz sessão do ano de 1230, desastradamente cravara um deles, não no pescoço –desviado em tempo – de um monge cisterciense, mas no crucifico de pedra que traiçoeiramente se escondia nas dobras do seu manto, e de canino quebrado rente tivera de fazer o melhor possível no século seguinte mas que uma infecção no toco do dente quebrado quase o ia levando para....Mas: situação prontamente resolvida por uma estada na Santa Casa de Gibraltar onde uma freirinha espanhola o cuidara com fervor, recompensada sempre que a Madre Superiora se recolhia pelas suculentas mordidas (do outro canino de Manfredo) em lugares, do corpo da freirinha, que nunca dantes.

Ah! Que histórias! Saborosas, suculentas, imperdíveis e inexcedíveis, ele me contaria durante o que resta deste século, para que eu – a Escritora – tivesse enfim um sucesso editorial adequado ao muito tempo que venho mourejando em literatura, com multidões de adolescentes candidatos a vampiro me seguindo pelas ruas, me aclamando, disputando em fila meus autógrafos, enfim, enfim, enfim.....

______

AS FÉRIAS DE SUETÔNIO BARBOSA #1

2012-01-17T12:01:00.009-02:00

por Vítor Queiroz

ATENÇÃO: SUETÔNIO BARBOSA, autor deste humilde folhetim, viajará em breve por terras malassombradas rumando o tacapaço nos outros, em pelejas católicas, por sua fé - vulgo FÉRIAS.

No quando, entretanto. SUETÔNIO BARBOSA, durante o hiato, faz questão de divulgar para o gáudio de vossas obsolescências uma pequena série mimosa de nanoromances - vulgo FÁBULAS FABULOSAS.

ABRE QUE É SUCESSO:

Baobá, epitáfio

Baobá no quintal de casa. Baobá num êrmo australiano qualquer: uma matrona de avental, rendês e bandós, um velho ferro de passar, de brasa, em punho.

No velho tronco – oh, amargor oh, glórias passadas do futebol de várzea – já teve uma tabuleta: faço barba cabelo e bigode, raspo os pêlo da buceta.

Baobá, fábula fabulosa

Baobá, grávido. Griselda, uma saia no umbigo cordas frouxas galho solto de embiruçu, grávida – baobá – ouviu o miado terrível.

Nuinha atrás de quatro arbustos. Baobá pálido. Griselda tremeu e tremeu e tremeu. Nuinha, através de quatro sebes de pentelhos, grávida. No quando, entretanto.

No quando, entretanto. Foi engolida por uma onça. Chupou os ossinhos da bicha até parir o bebê, e fincou raízes. Baobá grávido.

Baobá, elegia

Baobá no quintal de casa. O nó, o tecido – oh travo amargoso, oh suçuarana brava no oco da veia cava – a glote trancada.

Boi brabo, boi brabo. Os vaqueiro seguiro o rasto do bicho na caatinga. Baobá negativo. No fundo de um poço pulsa o coração do rendê.

Bordando um tapete grosso – fundo vermelho, casca grossa – Griselda tava sentada no quarto escutando. Penélope uterina. Baobá total. Passa a agulha na borda, uma teia de aranha. O fio, uma teia fina. O nó, o tecido, a glote trancada. Passa o ferrolho na porta. Os vaqueiro tudo no pasto...

O garrote aleijado, sem culhão nem banqueta nem carqueja mugiu. Boi brabo, boi brabo. Boi preso no mourão:

– Adeus, breja. Adeus, caatinga rala. Adeus, walk-talk, celular, pay per view. Adeus, poço das alma. Castrato meus culhão, padrinho.

Adeus, grota funda. Adeus, chaleira. Adeus, corisco. Adeus, Griselda, adeus. Adeus, vau de invernada.

POEMA EM TINTA PRETA

2012-01-16T00:52:00.000-02:00

por Guilherme Salla

A escrita passa
por debaixo
do texto.

A palavra vara,
fura o couro
da obra,
o esqueleto
da letra.

Do que fala o poeta,
senão da tinta
que ainda tem na caneta?

.

O CARTEIRO E O POETANTE

2012-01-15T00:01:00.003-02:00

há um poeta... ou não... que, todo dia... ou quase... bebe uma cerveja... ou duas... num boteco de seu bairro...

esse boteco é o bar do manoel. e o poeta fica ali, sentado... à mesa, balcão, calçada... escrevendo, fazendo nada... ou tudo... todo... o poeta fica ali... fazendo estar...

e há dias em que o poeta ainda aproveita e fica pra almoçar. o prato feito... daqueles que se costuma chamar 'de pedreiro'... vem bem a calhar com a fome de sua vida em obras.

há muita gente que também passa por ali, nessas horas de poesia... o bicheiro, o entregador de gás, as testemunhas de jeová – embora estas nunca entrem –, o mendigo, o advogado, a moça que compra chicletes antes de voltar pro trabalho, o joão de deus... com seus sapatos engraxados, seus chapéus sazonais, seus noventa e tantos anos nas costas – ainda muito bem postas –, e suas medalhinhas de santo e de bocha no peito, cheio de fé e orgulho... a elisa... que é batizada eliseu, mas... a vida se faz mesmo vivendo... o bica... com sua esquizofrenia simpática, seu coturno, seu colete e suas letras muito doidas de rap – que o poeta adora –, o tio bahia, com suas mãos sempre sujas de graxa, a dona antônia, que vem cobrar o aluguel... e paparicar o carlinhos – que, sem saber, a fez redescobrir o gostinho bom e angustiante da paixão... os filhos da cleide, que amam paçoca, cocada e sorvete de milho... e o carteiro.

o carteiro sempre passa por lá. gosta de suco de caju gelado... ou bem gelado... depende do calor. pede sempre também pra deixar ali, uma parte das cartas – aquelas que apenas serão entregues depois –, e assim, vai mais leve pelos arredores do bar...

entra e manoel vai logo enchendo o copão de suco... bom dia, seo manoel! bom dia! tá quente hoje, né? – enche o copo de gelo. custa um real, mas manoel nunca deixa o carteiro pagar...

o carteiro e manoel cultivaram já uma boa coleguice! o carteiro, como muitos ali, quer muito bem a esse simpático dono de bar! e manoel, por sua vez, respeita muito o ofício do carteiro! tudo bem que hoje quase tudo é conta, dívida e propaganda. mas guarda ainda os encantos da infância, no sertão da bahia... quando o mundo chegava ali, chegava mesmo era pelas mãos dele, o carteiro. era ele quem, valente e bondoso, surgia do meio da poeira e das distorções no ar, causadas pelo sol implacável a castigar a caatinga, trazendo notícias das pessoas queridas e das coisas de lá...

o poeta também ama ao carteiro. ele não tem nem endereço... é um errante giramundo. e não tem mesmo nada em seu nome... não recebe contas, nem dívidas, nem propagandas... mas guarda caixas e caixas de cartas trocadas desde a infância! cartas que traziam mundos inteiros pra dentro do seu... mundos que vinham parar na sua casa! e que traziam pessoas queridas e coisas de lá, de todos os cantos, pra si! ...lembra mesmo dos dias em que esperava ansioso pelo carteiro, sentado no passeio, bem em frente ao portão...

respeita muito o carteiro... sabe que ele não tem por ofício entregar apenas contas e dívidas e propagandas... o carteiro, antes, tem o labor de vínculo... a sina de ponte... dos fazeres mais lindos que há! – pelo menos, para o olhar do poeta. tanto, que é a isso que esse se dedica. e sonha mesmo com o dia em que o carteiro entregará bem menos contas, dívidas e propagandas às pessoas... que fetiches, encantos, brincadeiras, caprichos e surpresas... em muitas mais cartas de amor, de amizade, viagens e saudades...

o carteiro também já sabe do poeta. reparava nele sempre... sua pessoa em si, até que lh’era bem discreta, mas... e aquele cabelo, cada vez outro e invariavelmente despenteado? e aquela barba, às vezes imensa, às vezes apenas cheia, rarissimamente feita, tantas vezes por fazer e por vezes, ainda, em formas nada nada corriqueiras? e aquelas calças, que muitos juram ser pijamas? e aquela outra, que parece uma saia? ah! mas, e aquela... que é mesmo uma saia? e seus chinelos, tênis, sandálias? e quando vem mesmo descalço? e essas camisetas coloridas todas? essas flores... estampas... listras e xadrezes em tudo?

... mas, o que mais o intrigava era: e afinal, por que ele escreve tanto?

seriam aquelas coisas todas cartas? tinha mesmo uma imensa curiosidade em saber... e foi assim que um dia, quando já saía, leve e refrescado do bar, parou e perguntou. isso aí, são cartas? não... sorriso ...é só poesia! ah! o senhor, então, é poeta? não... sorrisos ...não sou senhor, não senhor! nem sou poeta... é só poesia! o carteiro sorriu... e o que faz com toda essa poesia? vivo. vivo-a comigo... e com-vivo-a com quem quiser... outras pessoas? sim! outras pessoas, outras árvores, outros pássaros... o poeta parou um pouco – a cara de estranhamento do carteiro se intensificava rapidamente: ...mas, é... em síntese: pessoas! e como? por cartas? às vezes... menos até que eu gostaria... o senhor tem livro? não. não sou senhor... sorriso ...e também não tenho livro. ué... mas então, como é que a poesia vai pras pessoas? o poeta sabia que não sabia responder àquela pergunta... aliás, linda pergunta... mas, dissimulou... internet! sabe? ah, sei! cê tem e-mail, né!? tenho! mas a poesia não vai por ele... não? bem, até vai... às vezes... como com as cartas... mas... bem... olhe... é assim: eu tenho lá, na internet, um espaço, um cantinho, que tem um endereço, como as casas daqui, e quem estiver pela internet e quiser, sabendo do endereço, por acaso ou de repente, pode ir pra lá! ...e é lá que também está a poesia! o carteiro ainda não sabe se está entendendo... ...e qualquer pessoa pode ir lá? qualquer uma! que estiver na internet! mesmo que for uma internet de longe? sim... sorriso... até se for uma internet de outro país? risos ...até se for! e... vem muita gente? vem gente! algumas me escrevem de volta, deixam recados, às vezes... volta e meia alguém vem e diz que veio... e, assim, a partilha segue. já outras, vêm e vão sem dizer nada... mas a partilha também pode acontecer... assim mesmo. mas como dá pra saber? ...talvez não dê... mas parece que essas idas e vindas na internet deixam marcas... e, por causa delas, dá pra se ir atrás de pistas e dicas sobre as visitas que acontecem por lá... é mesmo? é mesmo! ...cê tem pistas de muita gente! sorrisos ...de algumas! é famoso? risos ...não! vem gente de longe? vem sim! de outro país? sim! do paraná? muitos risos ...é... às vezes vem gente até do paraná! nossa! e demora? pra quê? pra ir, pra chegar... aonde? na poesia! o poeta sabia que essa era outra pergunta linda e sem resposta... mas outra vez, dissimulou... não, não! a internet pra algumas pessoas é mais rápida, pra outras, mais lenta... mas não costuma demorar pra chegar lá! ...eu chamo lá de 'vida em obras'! ...'obras' de construção? essa mesmo! ...e, às vezes, de desconstrução também! ...como assim? é quase como se uma palavra às vezes fosse um tijolinho, às vezes fosse cimento...e às vezes fosse marreta! silêncio ...qual o lugar mais longe? do mundo? ou de onde já veio visita? visita. do japão! o lugar mais longe do mundo! ...pra gente aqui no brasil! outro silêncio. o carteiro parecia estar agora em uma longuíssima viagem... ...o senhor já entregou alguma carta vinda do japão? ...eu também não sou senhor, não, seo poeta! e nunca entreguei, não! deve vir pouca, né? deve demorar muito também! e hoje já tem essa internet, esse e-mail aí, né? sorrisos... e silêncio ...mas ó, desculpa incomodar, viu? vô lá, que tem bastante carta pra entregar hoje! incômodo nenhum, visse? no próximo encontro a gente toma um suco de caju, juntos, lá no balcão, c'o mané! ah, já viu, né? nesse calorão! pois, é! vai bem, não vai!? vai sim! e assim, a gente aproveita e segue com essa conversa boa! opa! beleza! sorriso ...então tá, seo poeta... boa poesia aí, heim! e té mais! sorrisos ...eita! pra você também!... aliás, pra nós todos... . e gratidões de cá, seo carteiro! até...!

...

e assim o poeta teve a idéia de deixar em seu endereço, lá no cantinho que tem, na internet, o endereço desse mesmo bar do manoel... pra, quem sabe, virem cartas e postais... do mundo todo... com mensagens e imagens, das pessoas queridas e das coisas de lá... cartas e postas que, talvez, até tragam pessoas dizendo das coisas que o poeta não soube responder... nem ao carteiro, nem a si mesmo... coisas como: até onde vai a poesia... como é que a poesia chega pras pessoas... como é que ela volta... e, nesses casos, por quê é que ela tem vontade de voltar...

bar do manoel

av. lafayte arruda camargo, 767 jardim santana
cep 13088-540 campinas - sp brasil

pra que o carteiro... que deixa as cartas de outras vizinhanças por lá, pra aliviar a jornada... e toma suco de caju gelado, pra refrescar do calor... tenha, quiçá, uma primeira postagem do japão, para entregar por aqui! cartas e postais que tragam fetiches, encantos, brincadeiras, caprichos e surpresas de diferentes partes do mundo! cartas e postais que tragam mundos... talvez, de partes antes jamais ouvidas e escutadas! postagens que venham de todas as partes, lonjuras e distâncias... quem sabe até... alguma do paraná!

se remetidas ao poeta, basta, em uma notinha, pedir ao manoel que as entregue!

... e ele certamente transmitirá cada recado! ao carteiro, ao manoel, ao joão de deus, ao bica, aos filhos da cleide, à elisa e ao pessoal todo... até por que... o poeta... vive... mesmo... da e à partilha... ... ...

the and...

.

COLUNA TRANSPOÉTICAS - Por Paola Benevides

2012-01-14T23:59:00.001-02:00

* Devo-não-Nego_Posto-quando_Puder (Dispositivo avançado de anarco-cronogramia)

COMER A VONTADE

2012-01-13T00:17:00.001-02:00

Por Luiz Contro

num estado
voraz
de pré ser
devora-se
o próprio desejo

quando se come
a vontade
se indigesta
tristeza

AJUNTAMENTO QUADRILABIAL EM PALAVRAS

2012-01-12T14:55:00.006-02:00

Por Marcelo Finholdt

Horizontes, beleza e harmonias constantes

Instigavam a vista e um semblante imponente
Atraía um desejo envolvente e sincero,
Anulava o cenário ao brilhar simplesmente.

Na constante harmonia, ah... beleza e horizonte.

A instigada visão atraía o desejo,
Um semblante imponente envolvente e sincero
Simplesmente brilhava e anulava o alémbeijo!

BICHINHO DE ESTIMAÇÃO

2012-01-11T00:11:00.002-02:00

Bichinho de estimação

Por Álvaro Posselt

Ela sempre vai à frente, acompanha-o em todos os lugares.

Dormem juntos; ela gosta de ficar de lado e não em cima, seu dono ronca muito.

Outro dia, ele se sentiu mal do coração e teve de ir ao médico.

A velha amizade ficou ameaçada.

- Vai ter que perder essa barriga! - o doutor sentenciou.

SEXTILHA DO DOZE AO DOZE_Dez/Jan/12

2012-01-10T00:10:00.007-02:00

FOTOS - Minhas, de mim

POEMAS DE ACETÁBULO –II

Por Marco A. de Araújo Bueno

Descansa, celulose arriada,
(Artrite de pós guerra)
Que há ranhuras menos trilhos
Que delírios com eira sem beira
No estertor do sempre que te teve
Entretida em vãos e traços.

COLUNA BREVIDADES: Por Rafael Noris

2012-01-09T23:59:00.004-02:00

* Devo-não-Nego_Posto-quando_Puder (Dispositivo avançado de anarco-cronogramia)

COLUNA MACMATASIM - Por Luana Maccain

2012-01-08T23:09:00.001-02:00

* Devo-não-Nego_Posto-quando_Puder (Dispositivo avançado de anarco-cronogramia)

KIN DZA DZA

2012-01-07T00:30:00.000-02:00

O AMOR NÃO DIZ O NOME

2012-01-06T00:06:00.000-02:00

O amor que não diz o nome.

Ao teu lado o silêncio mais profundo

Ouço sentimentos

Suspiro desejos

Silêncio e cortesia entrecortam os gestos

Desejo e fúria - desperta o inconsciente

Dizer o que?

Que te amo.

Amar no século XXI - o que significa?

Pedante! Temporário! Transitório...

Quero mais!

Acordar contigo

Sonhar o último dia

Com o som do silêncio

Ora compreendido!

Ao teu lado o silêncio

Foi presença ardente

Significado à existência

Melhor a presença com silêncio

Ao silêncio com tua ausência

ESTAR SENDO

2012-01-05T00:05:00.008-02:00

Estar sendo

Derramadas as flores, os flocos, não lhe restava nada mais do que permanecer estampa. Há não ser que um dia lhe manchassem cores. Acho que mesmo assim as marcas flocadas, floridas estariam ali entranhadas na pele, como se fosse a primavera surtindo sortidas estamparias.

A febre primaveril faz-lhe cócegas entre os dedos. Despede-se dos linhos lisos para entregar-se às venturas colorantes. O que falta, então? Apenas espaços em branco para deixar passar o ar. O ar? Sim, o ar.

Flor-ar buquês que surpreendem, vent-ar palavras aos mandos e desmandos do pensamento, principi-ar vontades, pint-ar para fora dos limites, ach-ar graça, and-ar à toa, funcion-ar mesmo sem pilhas, encontr-ar por acaso, invent-ar uma dança, est-ar seja lá o que estiver sendo...

PEDAÇOS DE ARCO-IRIS EM DESUSO

2012-01-04T00:04:00.001-02:00

PEDAÇOS DE ARCO-IRIS EM DESUSO

(“Talvez todos nós, um dia, tenhamos visto o rosto de Deus e por isso evocamos a beleza.” – Hilda Hilst )

Por CecíliaPrada

E que faremos nós dos pedaços de arco-iris em desuso descobertos no quarto dos guardados da memória, nesta véspera de Ano Novo? Dos fragmentos de dias felizes que pareciam estar perdidos para sempre no pó do todo-dia de lutas mil e que não conseguimos nunca devidamente encaixar uns nos outros segundo arcaicos desenhos, coerentes, para formar arco-da-aliança com a outra ponta - que sempre perseguimos mas que foi cada vez mais se afastando?

Que faremos nós de nossas reticências, de nossas covardias, de nossas resistências, das palavras que nunca dissemos –sufocadas ficaram, engasgadas na nossa pequenez, trancadas para sempre em um armário que nunca se abrirá, emudecidas, atoladas no charco do pensamento, assim permanecerão?

Mas de repente, após a primeira noite bem dormida, ela, a Escritora, abriu os olhos e viu: a poesia que ainda brincava, serelepe, luminosa, nas coisas do cotidiano, as pequenas coisas, palavras também, palavras que se escondiam – piscando-lhe o olho – nas frestas dos acontecimentos, no rosto dos amigos com quem passara o Réveillon, na alface que comprara na feira, no recado de alguém distante, na face múltipla da vida : no seu multiser.

(Uma via-láctea de esperanças, possível ainda?)

____________

BO, UM FOLHETIM ANGUSTIADO OU CURIOSO - 6

2012-01-03T19:27:00.002-02:00

por Vítor Queiroz

Capítulo IV

Por que a Sarça não se Queima?

Por que a sarça não se queima? Musa hesitou, pé ante pé na areia fina. Ouro em pó? Musa abriu a boca, vai. Musa estendeu a mão, vai. Agora.

Pedra da gruta, areia ronca da gruta, tiras de couro beijando pés sujos, pés calçados, Musa hesitou outra vez, mas por que a sarça não se queima?

Lacrimejava um espinho, uma trave, um vento, o bafo quente do êrmo na vista cansada do profeta. Numa gruta do deserto, vai. Musa foi para trás do arbusto. O espinheiro santo pegando fogo. Alá seja louvado!

Musa estendeu a mão, vai e a sarça pegando fogo, e a sarça pegando fogo no fundo da cova. Pastor esquecido de seu gado, Musa vai, foi pra trás do espinheiro pra ver essa estranha visão e o rebanho do sogro ficou na entrada da caverna.

Ficou solto na terra sem vida, uma cabra balia no vazio do ermo e Musa nem prestava mais atenção a nada mais e foi entrando assim na cova e, na escuridão, o arbusto crepitando, pegava fogo. Alá uh akbar.

O arbusto pegava fogo e não se queimava.

– Por que a sarça não se queima? Musa pensou, trêmulo, e, sem perceber, passou a chorar. Bem um córrego humilde veio descendo pelas magras faces judias do profeta. Maltratado pelo vento, pelo pó, pelas ambições da terra de Misr. Por que?

POR QUE? WARUM NICHT? POR QUE, JESUS? QUER SABER, QUER SABER MESMO? NO FIO DA AGULHA? PEDRADA NA VIDRAÇA? ENTÃO...

NÃO PERCA, NA TERÇA FEIRA, DIA 17/01. ALÁ APARECERÁ EM TODA A SUA GLÓRIA. PRONTOFALEI.

RIMA INTERNA

2012-01-02T17:43:00.000-02:00

por Guilherme Salla

Eu sento,
escrevo,
e o que quero,
e não o que sinto,
é um berro,
é o que não falo,
eu escrevo.

Não é o que eu faço,
é o que tento,
o que forço,
o meu fraco,
eu sento
e escrevo.

Um escravo
da palavra,
eu escrevo,
eu escrevo,
eu escrevo.

.

SUÍTE EM SOL MAIOR PARA VIOLONCELO

2012-01-01T00:01:00.003-02:00

à Erica Beatriz Navarro, pelos arco-íris que vieram...

e pelos que virão

Hoje eu vim pra esse café... étnico. Uma viola, como em mágica, emerge de comas orientais. Sou como o violão de sete cordas a acompanhar essa melodia – às vezes melancolia – que é viver. Tal qual essa voz latina que confunde os ouvintes... canto, pranto, louvor... seja o que for, co-move.

E hoje chove, pra completar. A vida faz mesmo pinturas lindíssimas dessas incompletudes...

Pinturas... no café, elas são de origem aborígene. Esferas de toda sorte de cores e dimensões; ou simplesmente bolinhas coloridas de vários tamanhos que se unem e formam coisas, bonitas coisas.

A luz hoje parece especialmente baixa... como se reservasse reluzentes surpresas. Como se guardasse segredos a sete claves.

Claves de Sol, pra essa noite chuvosa, naturalmente... Mas agora: silêncio. Esse silêncio sempre também musical, nesse momento com jeito de prelúdio faz meu eu-violão serenar, corda-a-corda.

Súbito, ecoa pelo espaço o som de saltos, descendo as escadas, como em passos de flamenco. Balada de encontro: chuva e Sol.

No céu desse café, vejo o lustre como a volta de vinte planetas pródigos para a casa. Ansiosos e calmos. Sábios e esperançosos. Uma assembléia cósmica reunida para testemunhar um quê de beleza terrena... Nela.

Ela era como o Sol. Como o Sol daquela suíte de Bach. Simultaneamente, ela era tão parte daquilo tudo, que me fazia crer, às vezes, que aquele violoncelo, como em milagre, movia-se na verdade por si só, entre os tons e vibrações daquele momento.

Ela era a essência daquela beleza de Terra. Mas era mesmo e também a alma daquele toque. E eu, que sempre amei o som de violoncelos, amei mais ver aqueles olhos cantarem cada detalhe de vida naquela musicalidade bachiana.

Era como uma mandala saltada da parede iluminada, encarnada em movimentos tenros, suaves, tocantes... Linda!

Fiz a pausa em minha coreografia de palavras, assim que seu arco tirou a minha alma pra dançar...

Despertei ao som de aplausos e sequer tive meios de me levantar para aplaudir em pé. A voz em mim que diria, às minhas pernas: “movam-se”, ainda estava na viagem de volta pra lá, depois de passeios lindos naquela sonoridade toda, sincrônica e harmoniosa, a lugares nunca antes visitados das maneiras como os visitei naquele instante.

A chuva logo passou e, fora do café, era noite. Lembrei de como tudo começou e agradeci à vida pela sabedoria de ser mesmo completa, afinal.

CARAS E BOCAS

2011-12-31T11:35:00.000-02:00

TEXTO E ILUSTRAÇÃO: Paola Benevides

Piadas carecas: caretas
Sorrisos: ranger de dentes
Quem tem defeitos? Bem-feito!
Não vejo graça na desgraça duradoura alheia
Só porque tenho a cheia miopia dos esquizofrênicos
De mentes da rebeldia bebedoura
De psicodelismos rearsenais arsênicos

BOAS FESTAS !!!

2011-12-30T01:30:00.002-02:00

Boas festas !!!

Por Luiz Contro

Na empresa onde trabalha mantiveram os amigos secretos. Sobre o seu, pouco ou nada sabe.Vai às compras. Não encontra espaço no estacionamento do shopping. Roda sobre as rodas. Vê um casal com o filho caminhando e os persegue na esperança de que se transformem em ex-donos de sua preciosa vaga. Outro pretendente se aproxima ligado, inclusive o pisca-pisca. Uma tensão se instala enquanto o casal tira o filho do colo e o ajeita na cadeirinha. Ele não percebeu que eu vi primeiro? Parece que não,pois foi mais rápido e estacionou. Trocam adoráveis gentilezas verbais, embora talvez se enganem acreditando ser dia das mães.

São muitas vitrines, ofertas e gente. Muita gente. De onde saiu tanta? Desvia daqui, desvia de lá, aperta o passo nos corredores pra ocupar o raro vazio à frente, e eis que chega à porta da loja indicada. Num minuto, garante uma vendedora, será atendido. Com isso ganha tempo pra escolher o que imagina que seu desconhecido amigo gostaria de ganhar.

Talvez o relógio da vendedora tenha parado, pois aquele minuto se perdeu no tempo. Resolve apanhar o que escolheu e ir direto ao caixa, não sem antes entrar na fila. Um cartão que emperra ali, uma falta de troco aqui, aquela mercadoria sem etiqueta que faz com que algum responsável seja chamado a conferir preço e temos, então, uma massa de perfilados resmungando e bufando no cangote uns dos outros.

A cena insiste em se repetir, com algumas variáveis, nas três outras lojas onde busca os presentes familiares.

Depois dessa odisseia um suco seria refrescante, caso não tivesse encerrado a oferta na lanchonete, frente à demanda excessiva. Melhor retornar ao aconchego do lar e ligar pra iniciar as negociações com pais, avós, irmãos, cunhados, tios, primos, sobrinhos, gatos, cachorros e passarinhos,a respeitoda fácil tarefa de se chegar num consenso decisório sobre os locais onde as comilanças, as sestas, os sonos, as comemorações e tudo o mais que implica possa acontecer segundo os costumes estabelecidos. Basta conciliar um espaço onde as crianças possam correr gritando aturdidamente, os homens adultos esgoelarem o truco sem que sejam incomodados,os anciões desfrutem de um silêncio sepulcral – embora já um tanto surdos –, e os adolescentes tenham garantido seu visceral e imprescindível agito. A comida? Qualquer coisa pra uns, todas as coisas pra outros, exclusão das gordurosas pra esses, só verdura pra aqueles, não podendo ser animal pro tio, assado pra avó e muita carne pro cunhado. Basta, portanto, conciliar gregos e FMI.

Pois é, pensou Noel. Já está sendo um feliz Natal e Próspero Ano Novo.

SENTIMENTOS E DESEJOS

2011-12-29T00:29:00.013-02:00

Cantiga de Amigo

Por Marcelo Finholdt

Nesses campos, no cerrado

Procurei por meu amado,

Reclamei do fado dado.

Nesses montes, nas colinas

Procurei vocês meninas,

Reclamei do fado dado.

Reclamei do fado posto

C’oas meninas num desgosto

Reclamei do fado dado.

Reclamei do posto fado,

C’oas meninas pelo prado

Reclamei do fado dado.

HAIKAI DE VERÃO

2011-12-28T01:28:00.003-02:00

Haikai de Verão

Por Álvaro Posselt

Novo calendário -

Recebem tinta fresca

as velhas promessas

O LANÇADOR

2011-12-27T01:27:00.002-02:00

Instagram - Por Rafael Noris

O LANÇADOR

Por Marco A. de Araújo Bueno

Pensando em documentário, decerto não vira, mas tento que tento descrever como foi. Trata-se de substância sensível – a bola – com as angulosidades aconchegantes, pidonas de um bom petardo, de peito-do-pé e, é claro, de equivalências disso à ejaculação de um membro viril, calibroso e igualmente teso.

(Sempre meiocampista, via e batia de longe – cálculos precisos e patadas certeiras – lançamentos ambiciosos; o preto no branco no que fosse da defesa. Engenho e arte quando o time avança e me cabe criar.)

Agora me cabe criar, por exemplo, preencher lacunas (de memória e outras substâncias sensíveis) com ficção, pois me falta todo tipo de registro outro que não seja este descrever, para fazer virar real. E só vira se fizer valer a memória do pé, suas inflexões de corpo. Calos são documentos e eu tenho um calo-artilheiro .

(Meiocampinta, era eu quem fazia câimbras no nervo ótico da torcida, torcida de várzea, mas minhas inversões de rumo no campo, da extrema direita à ponta-esquerda, faziam diástoles, prendiam respiração.)

Para criar tecido narrado aqui, sobre futebol de campo (campo de várzea) farei inversões sim, mas não terei, jamais, atrasado a bola ao gol ou penado a bola, que não é inimiga (‘como o touro numa corrida’), mas, -sobretudo, - é mister, diria o João Cabral que, não obstante não me ter visto em proezas, falamos a língua dos tendões e nervaturas do pé.

A bolota do calo do pé, por vezes e sempre que solicitada (numa falta, por exemplo) vira a testa que cabeceia sim-senhor, mensura a Lei da Gravidade, opera equivalências newtonianas; faz o diabo.)

Naquele dia-dos-pais, no colégio onde meninos levavam seus pais a praticar esportes coletivos, eu postei o meu embaixo do travessão e entre os dois paus das traves. Então tomei distância de meio-campo e bati com o calo-artilheiro, calibrado. A bola subiu linhaça e desceu projétil bem na testa do filho-do-mãe do meu filho, que desmaiou-se. Eu o tenho salvo da dor.

COLUNA BREVIDADES: POR Rafael Noris

2011-12-26T23:59:00.000-02:00

* Devo-não-Nego_Posto-quando_Puder (Dispositivo avançado de anarco-cronogramia)

PAPAI-NOEL

2011-12-25T00:25:00.006-02:00

Papai - Noel

Por Luana Maccain

Meia-noite.

O sono não vem. É natal. Hora dos presentes? Mas sou velha para isso.

- Marta! Marta! Vem cá!

- O que é, paspalho!?

- Vem ver! A chaminéééééé!

Saí do quarto com toda raiva do mundo. Sabe, aquela raiva típica de adolescente. Eu queria apenas ficar deitada e ver as horas passarem.

- Então? - eu quase gritei, do vão da porta da sala.

- Oh...

O paspalho olhava para chaminé como se ali estivessem os carros da Montaun. Estralei os dedos, mas isso não tirava ele de sua hipnose súbita. Então me aproximei.

- Psiu. Vem. Volta para cama. Não quero encrenca com os pais.

- Ouvi... um... barul... vind... daí...

- Ahhh! Você só pode estar brincando! Devem ser os gatos. Aqui não são os Estados Unidos para que o papai noel apareça na chaminé – eu falei, dando de ombros para isso.

No momento em que eu ir dar as costas ao paspalho e voltar ao meu refúgio, da janela vi uma neblina densa rodeando a casa e um fio dessa neblina entrava pelas frestas. De repente, algo caiu do telhado, deixando meu coração aos

pulos. O que tinha sido? Não estava nem um pouco a fim de descobrir.

Um xiiiii me fez voltar pro paspalho.

- O que você está fazend...? - eu fiz cara de poucos amigos. - Por que fez xixi?

Os dedos dele tremiam, aliás, o corpo todo tremia. De onde eu estava, não sabia se ele tremia de emoção ou de medo. Um som indistinguível rasgava o ar. Um cheiro de sereno invadiu a sala. E meio minuto depois de escutar o

som, vi uma bota enxarcada de sangue sendo cuspida da chaminé. Será que era o papai... noel?

Eu e meu irmão ficamos abraçados por um breve momento.

- Quem é você? - foi só o que eu consegui dizer, pois meu corpo não respondia ao meu estímulo de fugir dali.

THE COCA-COLA MAN

2011-12-24T00:01:00.002-02:00

Feliz Natal! Dia do nascimento do deus sol! Sacrifiquem um bom boi, ou virgem em seu nome! O natal como é conhecido hoje em dia é o produto do amalgama de conceitos desenvolvidos por publicitários americanos. Tendo como herói, o vendedor da coca-cola (ex-traficante de escravos, pelo menos na Alemanha), e como narrativa mítica, milhares de filmes a criar uma aura de época de compras, de dar presentes, geralmente impessoais e inúteis. O importante é gastar em algo, em um presente, ou num enfeite de casa - com muito gasto de eletricidade -, ou num evento social com muita comida, bebida e esquecimento.

Coca-Cola Man, um dos primeiros super-heróis do cinema, maior até que o Super-homem ou o Michael Jackson, e serve para domesticar milhares de crianças desde o início de suas vidas em seres míticos sem origem e sem responsabilidades que podem surgir do nada e tudo resolver. E quando essas crianças crescem a mágica não se perde, pois vira uma época para se dizer: tudo está bem, tudo está bem e olhe o que estou pagando para provar isso!

Então, lá vem o Coca-Cola Man! Drink it, eat it, fuck it!

POETAR

2011-12-23T00:23:00.001-02:00

Poetar

Apenas me aventurando

Atrevendo-me

Como quem diz ao mundo

Tudo é possível

Poetar

Compor

Dissimular

Transliterar

O vivido em palavras

Os sonhos em versos

As aspirações em letras

As tristezas no re...verso

Poetar

Traduzir

Driblar

Confabular

Com palavras sonhar

E ao mundo conclamar

Humanos: Realizai!

INUTILIDADE E ENCANTO

2011-12-22T00:22:00.000-02:00

Inutilidade e encanto

Por Vivian Marina

O inútil do encanto e o encanto do inútil. As reciprocidades nem sempre funcionam bem, nesse caso, entre o inútil e o encanto, arrebatam-se composições flutuantes. O que é (in)útil transmuda e aquilo que se pretende adjetivar persiste corda bamba. Os encantamentos são amores-perfeitos que florescem e murcham e pintam como se fossem explosões de cores pelos ares...

Se resolverem perguntar pelas intensidades, sua resposta poderia ser algo bem perto de: "diz que fui por aí" espalhando potências. Por isso a disfunção do ida e volta, do vice e versa. Os vãos do afetar e ser afetado faz com que pululem tais recíprocos. Aquilo que agarra e faz com que haja envolvimento difere daquilo que solta e deixa ir.

Atrações que se atrevem a atravessar corpos de palavras. Travessas que compõem a mesa preenchidas de alimentos variados, passados de mãos em mãos saciando a fome. Travessas crianças que sapecam e traquinam brinquedos brincantes. Travessas escuras que metem medo e claras que convidam a passar entre uma rua e outra.

Feitiços vacilantes de tantos (a)travessamentos. E "Com açúcar, com afeto", passadiços e êxtases perseguem-se as sutilezas que as palavras podem maquinar.

TRILHAS DA MADRUGADA

2011-12-21T09:49:00.000-02:00

“Na noite escura da alma são sempre
três horas da manhã.” - Scott Fitzgerald

Por Cecília Prada

Três horas da madrugada era coisa que nem existia,de tão linda. Só numa valsa. Três horas da madru-ga-a-da...que minha mãe tocava naquele piano convencido, alemão, com nome de saponáceo, Sponagel, que ficava guardado na sala de visitas que era outra coisa inexistente de tão linda e tão guardada, coisas só-de-vez-em-quando, esse aprendizado, havia as coisas todo-dia e as coisas só-de-vez-em-quando – que eram as que eu queria, e que não me deixavam. As teclas brilhantes do alemaozão antipático e convencido, que eu não podia tocar, só minha mãe, “só quando você aprender a tocar”, e ela tocava, cabeça inclinada para o lado, as horas da madrugada – que era coisa com gosto de proibido, porque horas da madrugada eram coisa de homem,só os homens saiam de noite, sozinhos, de madrugada, eram senhores da noite e dos mistérios, a rua, era dos homens, as mulheres rezavam iam para a cama dormiam e acordavam para fazer as tarefas da casa e só quando acabavam o trabalho é que podiam também ter seu segredo: abrir a sala de visitas, abrir a tampa do piano esponagado, com cuidado retirar o feltro bordado que cobria as teclas, escolher a partitura, as três horas da madrugada perdiam seu mistério, não eram coisa escura de homens, eram também coisa de mulher, ali, permitidas, parecia, me diziam “há gente que gosta do escuro e do vazio das ruas de madrugada, gente que não tem medo da noite (e o apito do guarda noturno , se enfiando nos ossos da gente, parecia)” –aquelas mulheres entrevistas em um cartaz de cinema de um filme que nunca se veria, que alguma tia contava, a meio, aludia, a atriz francesa, Michelle Morgan, no Cais de sombras...elegante, olhar provocante, encostada em um poste e fumando, uma das pernas levantada e um pedaço de perna aparecendo na fenda da saia, ah!

Os tentadores mistérios do mundo exterior. Em cada partitura, em cada valsa,um mistério. Tardes em Lindoya – onde seria esse lugar tão longe, Lindoya com y, que de tão lindo tinha merecido música também, ah! Mas havia as coisas do medo, também, Os heróis do túnel – a capa da partitura já dava medo, eu não gostava de olhar, o túnel feio, escuro, de boca escancarada para comer gente, e o soldadinho na frente dele, baioneta empunhada, de cara que era um grito de agonia só...Mãe, o que é isso ?, é do tempo da Revolução, uma batalha que houve no Túnel da Mantiqueira, ficou famosa, na divisa de Minas, os mineiros e os getulistas mataram os paulistas. Eu nem pegava na partitura, de tanto medo, era coisa muito feia, eu era paulista e eles podiam vir me matar. Nunca me lembrei de uma só nota dessa música.

São Paulo no final dos anos 30 – mergulhado ainda na Revolução. No ressentimento. Falava-se em sussurros, parecia – frases persistentes nas conversas dos adultos, São Paulo foi traído, mandaram os moços para as trincheiras, os políticos fizeram acordo. A revolução era uma ferida aberta, nas famílias, relíquias,um capacete dependurado na parede na casa da avó materna, um bandeira enrolada numa gaveta, amortalhada, o que está mexendo ai,menina? - a bandeira paulista das treze listas que o Getulio mandara queimar.

Tempo de comitês, de senhoras de tailleur e chapéu de feltro enterrado na cabeça, discursos que se inflamavam enquanto eu, a única criança levada a tais lugares - quais eram esses lugares? um deles, de certeza, era o Centro do Professorado Paulista - arregalava um olhão, não entendia nada, sabia só que devia ser aquela coisa de muito medo, coisa feia, Os heróis do Túnel, o soldadinho de baioneta, o medo quando o trem da Bragantina que soltava brasa por tudo quanto é lado entrava no túnel – então, agora, vinham os mineiros, vinham os cariocas, vinha o Getúlio matar todos os paulistas do trem?

O medo: era cinzento, cor de fumaça, cor de neblina, era uma coisa visguenta vindo,se colando nos ossos da gente.

____________

(*) (De um romance autobiográfico, inédito)

BO, A TRADUÇÃO DA TRADUÇÃO

2011-12-20T14:32:00.007-02:00

Por Vítor Queiroz

RECAPITULA TUDO, ORDINÁRIA

Bueno, nos últimos capítulo, num turbilhão de ouropéis, orientalismos de fachada e negro spirituals do sul dos EUA, a narrativa a trama o enredão feriu pela primeira vez a barra do seu tecido esgarçado, o buraco de suas agulhas.

Quando, entretanto.

Musa, o profeta muçulmano, numa noite do Cairo medieval fazia o que mesmo? e o Moses dos escravos batistas duma plantation do Velho Sul?

Baque da roca [ .............. 14pt. ] no treque trebeque do fuso, o negro e o árabe, seguia(m) as passadas dos primeiros versículos do capítulo 3 do Êxodo, o Shemot hebraico.

Para amarrar bem amarradinho o fio da meada nos entremeios, bora traduzir o trecho, então?

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TRADUÇÃO

DOS VERSÍCULOS CITADOS ATÉ AGORA

e apascentava Moshê o rebanho de Yitro seu sogro sacerdote em Madiã e levou o rebanho para trás do deserto e chegou até o Horeb o monte de Deus e o anjo de IHVH apareceu numa chama de fogo do meio de uma sarça e olhou e eis que a sarça ardia no fogo e a sarça não se queimava e Moshê disse darei uma volta e verei essa estranha visão verei por que a sarça não se queima

.........................................................................................

Bueno, para quem não curtiu essa versão tão próxima do hebraico bíblico avec repetições, without pontuações de qualquer espécie, sem vocabulário precioso nem pronomes de tratamento chiques preparei mais duas versões.

A primeira tem versículos, uma adição posterior e artificial e os nomes aportuguesados:

e apascentava Moisés o rebanho de Jetro seu sogro sacerdote em Madiã e levou o rebanho para trás do deserto e chegou até o Horebe o monte de Deus

e o anjo de IHVH apareceu numa chama de fogo do meio de uma sarça e olhou e eis que a sarça ardia no fogo e a sarça não se queimava

e Moisés disse darei uma volta e verei essa estranha visão, verei por que a sarça não se queima

.........................................................................................

A segunda tem o selo “tradição, família e propriedade”. Pontuação, vocabulário pomposo, orientalismos espúrios e sintaxe latina:

Apascentava Moisés o rebanho de Jetro alto sacerdote de Madiã e pai de sua esposa. Um dia, conduzindo as ovelhas para a outra banda do deserto, Moisés viu-se aos pés do Horebe, que é a montanha do Senhor.

Numa gruta, no meio das penhas, um Anjo flamante do Altíssimo apareceu entre as brasas de um fogo no meio de um arbusto. Moisés olhou-o e eis que a sarça ardia. No entanto, não consumia-se ainda o lenho seu.

Disse Moisés: “Aproximar-me-ei para ver de perto este estranho fenômeno, este espetáculo extraordinário e então saberei por que o espinheiro não consumiu-se ainda.”

LEITOR CRISTÃO, MUÇULMANO, JUDEU, ATEU, CONFUCIONISTA, TAOÍSTA, BUDISTA, HINDÚ OU AGNÓSTICO... NÃO PERCA!

NA PRIMEIRA TERÇA-FEIRA DO ANO QUE VEM A RODA RODARÁ E O FUSO FUSARÁ.

É NÓIS NAS FRITAS. FELIZ PERU DE NATAL E UMA PRÓSPERA BATIDINHA DE CÔCO.

POETA QUE LADRA

2011-12-19T00:50:00.000-02:00

por Guilherme Salla

Um poema me escapou
da coleira e mordeu
o carteiro.

Mas poeta,
onde está a focinheira
dos teus versos,
pensas que poema é borboleta?

Castra tuas estrofes,
mete uma antitetânica,
pois a raiva
é uma rima
que rosna espuma
nos cantos da boca.

Tranca este metro no canil,
sacrifica este poema
antes que ele ataque
o teu leitor.

Poema que late.

.

COLUNA MCMATASIM - Por Luana Maccain

2011-12-18T18:04:00.000-02:00

* Devo-não-Nego_Posto-quando_Puder (Dispositivo avançado de anarco-cronogramia)

TORTURA CHINESA

2011-12-17T01:11:00.002-02:00

Por: Paola Benevides

Por hora, não às cinco, quero servir um chá-mata-leão a quem me não é dileto, leitor. Papo reto e firme. Não porei leite ou respingarei limão, vai sem açúcar nem afeto mesmo. Veneno, talvez, goela abaixo. Adoçantes ficam para quem não soube optar pelo mel, felando a vida com gosto, queixando-se por obter nenhum gozo, porém, e nenhum papel. Aos paga-paus, proporcionarei um quente no meio dos beiços, a arrancar pedaços enquanto chuparem o bico da chaleira materna. As caras ficarão vermelhas, de medo, menstruarão.

Acrescentarei ácido murmuriático aos ouvidos desses canalhas também, vociferando baixinho suas podres verdades, aí sim apitarão fumaça feito panelas pérfidas na hora da fervida pelos buracos da audição:
- O que houve?
- Ouvi nada não!
- Muito bem, diga que o chamei ao ritual do chá vestindo uma japona, assim não desconfiarão.
- 茶の湯...

Chaleirada na cabeça dos que não tem nada dentro! Evaporada. Leva porrada no olho, que mira todo roxo de brincar de tiro-às-pálpebras com torrão e torradas. Ficarão cegos e coxos, mudos e moucos. Só não ficarão mais loucos por falta de mérito, pois hospitaleiros são os hospícios; sob os auspícios deles é que a sanidade não será posta em uma xícara de chão.

ESCONDERIJOS

2011-12-16T00:25:00.001-02:00

Por Luiz Contro

No meio da tarde um cappuccino, por breves instantes, rasga seu maçante trabalho cotidiano e o dispõe a observar passantes. E num café ainda não conhecido a contemplação é mais saboreada. Mas dessa vez a atenção não mira a calçada. Do outro lado do salão uma mulher está entretida com o que talvez seja uma carta. Por vezes trêmula, alterna sorrisos num canto de boca, água nos olhos, testa retesada e um olhar fixo no nada. Lê, rele e parece relembrar.

A cena acende a memória afetiva daquele que a nota. Ele transita por lugares e fatos. Percebe-se também com o olhar flutuante. Os ruídos da rua são fundo pro devaneio. Que é quebrado de súbito pela batida da porta. A mulher saiu e dirige-se pra moto estacionada. Enquanto ajeita o capacete um envelope cai da mochila. Ela parte.

A surpresa causada é seguida de pequena espera, a conferir se ela percebe o acontecido e retorna. E se for documento importante? O titubeio curioso acompanha os passos em direção ao papel, enquanto os olhos buscam o roncar da moto distante.

A aba do envelope não tá lacrada. Dentro, uma carta. De amor. Ou do que já foi um amor. Uma carta de despedida. Descreve bons momentos que viveram, do início de tudo naquele café ‒ o mesmo em que ele está ‒ onde se conheceram. As identificações, aproximações, a paixão. Relata conflitos, desencontros, superações. Mas que depois de meses o encanto não mais se reproduz. “Amor de surdina é som que não se propaga”, diz um trecho. E pra fechar o ciclo vivido, o convite a um encontro final. No café, no fim de tarde do próximo sábado.

Agora no sofá de casa, defronte a janela, as paginas ficam nele reverberando. Despertam inquietações sobre seu casamento. Se permitindo encará-lo, checa que tem faltado viço. Sua mulher anda atarefada com cuidados doados ao pai doente. Nos últimos tempos se acomodaram com a situação, cada um lidando com a própria rotina. Será que ainda nos amamos? Foi somente as circunstancias que nos afastaram? O que representa o caso que tenho tido com a colega de trabalho?

A carta, no amarrotado das letras datilografadas, é tomada como espelho onde se vê. Aguça um tanto mais o desejo de apropriar-se daquela estória, daquele desfecho, como se assim pudesse ganhar novas referências sobre si mesmo. Decide assistir o encontro marcado.

Senta-se numa mesa do bar em frente. Dali pode avistar os cantos do café, transparente pelas paredes de vidro. Reconhece a motoqueira, já presente. Minutos depois, entra no café e se acomoda na mesma mesa sua mulher.

Elas conversam muito. Choram. Abraçam-se. Riem. Mais conversam. E tomam rumos distintos.

COLUNA POEMAS - Por Marcelo Finholdt

2011-12-15T23:52:00.001-02:00

* Devo-não-Nego_Posto-quando_Puder (Dispositivo avançado de anarco-cronogramia)

MUNDO ANIMAL

2011-12-14T16:07:00.000-02:00

MUNDO ANIMAL

Por Álvaro Posselt

O cachorro não para de latir.
- Pare com isso, Rex! - grita o marido.
- Isso é modo de falar? Não tá vendo que é o instinto dele?
- E é o meu também!

ESTALAÇÃO - COLETIVO DE-CHALEIRA SERÁ EDITADO E PUBLICADO NO 2012!

2011-12-13T04:13:00.002-02:00

Quase neste Treze/Doze/do Onze (13-12-11 - Aniversário de 1 ano e 11 meses do coletivo De Chaleira!)

recebia boa nova: este coletivo de Literatura e Artes terá, em boa hora (no empós dois anos de interpolarização dos escaninhos virtuais dos escritores, ilustradores e críticos -inicialmente - da natimorta Revista RODA*, gesta do Sesc-Campinas (Alan Carline, Alexandre Toresan, Bia Pupim, Daniel Serrano, Eustáquio Gomes, Guilherme Salla, João Antônio Bührer de Almeida, Luiz Contro, Marco A. de Araújo Bueno, Maurício de Almeida, Rafael Noris, Thiago Alves) o De Chaleira (que ressurgiu das cinzas doutro coletivo para ferver (ideia de Ju Ramasini e estalar bolhas de tinta sobre papel pólem!) irá pra o prelo. Os que já estamos selecionando textos, imagens e entrevistas inéditas, estamos também ocupadíssimos com esse devir de literodiversidade. Nisto inclui-se Marcelo Finholdt (Barretos-SP), Paola Benevides (Fortaleza-CE), Wagner de Souza (Rio de Janeiro -RJ) e, mais tarde, - Antônio Gusta Fo (fronteira- ?), Daniel Matos (São Paulo -SP), Luciano Garcez (Rio de Janeiro - RJ) Cecília Prada ((Campinas- São Paulo), Rafael Carvalho (São Paulo -SP) e Luana Maccain (São Paulo - SP); fora (da faixa etária e do eixo SP-Rio, de Curitiba, o Igor Tomiatti, maturando...) a estalarem a grandeza que nos tem sido a longevidade desta matriz inicial. Por ocupadíssimo e muito pensativo no que a especificidade da experiência do 'coletivo' na BLOGOSFERA, publico um pinçamento extraído de um livro ainda não editado ("Cabelo de Boneca Véia") sobre cujo teor fiz intervir, a convite do autor - o taxista e escritor - Rodrigo Rafael Ribeiro, alguma minimal lapidação, a que se brindasse com algo da substância da brevidade, da economia textual aliada à potência do pré-epifânico. Ei-lo:

INSTAGRAM meu, - Por Rafael Noris

MONTERROSIANA*

Por Marco A. de Araújo Bueno

* Dedico ao Haroldo, bom e afetuoso galo de rinha, do Alan, um nosso Chaleira histórico, ora em sabático, por cá.

(...) Éramos aterrorizados por ele que corria atrás da gente, picando e esporando (gigantescas esporas) toda a molecada, o galo branco. O dono dele (...) - certa vez, o vizinho deparou-se com ele transando com seu porco de estimação, ['não o porco do galo brando, do vizinho'], assim, até hoje, seu apelido é "O Rei do Porco'! Depois do abuso sexual, o suíno sumiu. Já, o galo, não sei do final dele. Mas, conhecendo seu dono ['o dono do galo, não do porco'] (...) deve ter ido parar na panela ou pra cama, com ele! ['não do vizinho, mas deste que, uns oito anos mais velho, fez parte da minha infância. ['Não da minha, da do autor d'O Galo Branco].

CRÉDITOS? Ah...!

HOMOMATOPEIA

2011-12-12T01:04:00.003-02:00

Por Rafael Noris

PLAFT!
cai a taça

é preciso juntar
c d c q i h
a a a u n o

pra jogar no lixo

PLAFT!
cai o moço

é preciso varrer

c d c q i h
a a a u n o

pra baixo do tapete

O FABULOSO FIM DE SEMANA DE AMÉLIAS, AMORAS E EUS

2011-12-11T00:01:00.002-02:00

Rafa Carvalho e Diogo Nazareth - O fabuloso fim de semana de amélias, amoras, e eus from Carlos Penteado on Vimeo.

um casaco de lã, pele de porcelana

sonhos de amelie poulain... bacana

uma toalha roxa, um beijo de amora

e conversa sem hora pra acabar

a cor do sutiã, a folga do pijama

aquele chá de hortelã e cama

e pra manchar a colcha, mil beijos de amora

e namorar sem hora pra recomeçar

raiar de outra manhã, brindar outra semana

passeio, parque, raiban, caldo-de-cana

uma sombrinha boa, pés do pé de amora

a gente deita e rola naquele chão...

lua em vez de tupã, brisa na persiana

um vinho tinto bom, safra sul-africana

estar na sala à toa, mais beijos de amora

e a noite vai-se embora pra além da canção...

agradecendo e festejando...

nas fotografias e na filmagem surpresa, projeto dezpenteado; na companhia, diogo nazareth; nos apoios, coletivo ajuntaê e fora do eixo...

no aconchego desse quintal virtual, de chaleira

... e nas xícaras, café solúvel extra-forte com amarula!

NÃO QUEREMOS SUPER-HOMENS!

2011-12-10T00:01:00.019-02:00

O cinema, a tv, com seus filmes e séries, carregam a ideologia de uma era, a vendida por seus governantes, uma série de rituais a serem imitados pelo povo em sua domesticação. Assistindo a filmes de décadas diferentes é possível se ver o contraste das realidades, quando analisando séries dos anos 60 como Jornada das Estrelas, ou Além da Imaginação, vemos sempre o reforço de certos papéis, como o do homem determinado, seguindo seu próprio destino, tomando ação, repreendendo os inferiores a ele, os que só seguem, os que não lutam, os que são deixados para trás a obedecer. Há um sentimento nos textos que os melhores da sociedade tem de lutar para se fazerem vistos e a partir dai comandarem com a sua excelência. Enquanto os fracos devem perecer, ou obedecer. Vindo para o presente, somos apresentados ao total oposto, em séries como New Girl, The Big Bang Theory, ou Two and a Half Men. Todos são aceitos, defeitos não são mais defeitos, são identidades, não há necessidade assim de melhorar, de se transformar, se deve ficar sempre no status-quo, e todo problema que deste provir, é só um fato da vida. Sim, temos os competentes em certas áreas, áreas bem específicas, que servem bem a sociedade, aos governos, mas que sozinhas ainda os deixam incompletos como indivíduos. O texto agora é: ache uma função, produza dinheiro com ela, e fazendo isso, tudo estará bem, pois mesmo sendo um desastre em todo resto, esse é quem você é, e veja temos muitos produtos mas esse seu tipo de você! Não queremos super-homens!

TRADUÇÃO

2011-12-09T00:51:00.000-02:00

Tradução

Olhos ávidos

Distinguiu além

Falou pouco

Disse tudo

Chegou ...

Tinha dois nomes

O oficial estava na lista

O próprio era sigilo

Alavancou...

Disse aos poucos

Em frases entrecortadas

Maga da esperança

Semeou amizade

Elevou...

Singela

Espiritual

Alva

Transcendente

Transcendental

Permanece...

Para Roberta Jade de Nefertari

ACHARES

2011-12-08T00:08:00.006-02:00

Achares

Por Vivian Marina

Nela mesma... mas nela mesma quem? Escrita? Casa? Ela? Isso não importa, o "quem" permanecer-se-á interrogativo aos gostos e desgostos do acaso. O que cabe é dizer das entranhas, do cá de dentro dela. Do cá dentro nela. Cá-nela. Canela em pó e em pau perfumando escrita, casa, ela.

Não se afobe, os aromas e sabores que se desprendem da canela e habitam boca e nariz são delicados e marcantes. Canela especiaria, parte corpórea e um cá bem juntinho nela. Lambem-se os espalhamentos de sílabas, letras, bordões e frases aformoseando-a, escrita, casa. Drummond diria que apenas um arabesco abraça as coisas, sem reduzi-las.

Arabesquemos, pois, o que envolve os pensamentos. Deixemos a escrita como os torrões de açúcar, que frágeis como são, adoçam ao derreter. Explicações e pormenores ficam ao gosto do "quem" e dos patinhos de borracha.

Pois, afinal, para quê servem mesmo os patinhos de borracha? Sei lá, respondeu relutante. Não pré-conceitue, responda o que lhe vem à cabeça. Deixe me ver... eles alegram os banhos com seus jatinhos de água que saem pelo buraquinho, qüem-qüenzando por entre espumas, águas, cheiros e cantarolas escondidas, quase como se fossem coadjuvantes ou back-vocal! Não lhes dão o devido lugar nos banheiros que frequento, há uma alegria amarelada naquele objeto emborrachado e a sua inutilidade torna-se seu encanto.

TRANCOS E BARRANCOS LITERÁRIOS

2011-12-07T00:25:00.000-02:00

Por Cecília Prada

Vem cá, vou te contar uma coisa, aquela noite fria e paulistana, de chuva, e aquela reunião de poucas, tão poucas pessoas, na Oficina Literária, e as escritoras reunidas - no final dos anos 1990. Lygia Fagundes Telles presidia a mesa - e foi aquele o único dia em que a vi mal-humorada e pessimista, em toda a vida que a conheço.

“Era uma noite de chuva e frio”. E se a gente fosse uma escritora antiga pegava todos os reflexos das luzes nas poças d'água, o tec-tec das goteiras nos telhados de zinco, coisas de cobertas acolhedoras, uma xícara de chá, um livro na cabeceira da cama, e.....
Pois te digo: literatura é este espaço de gostosura, de noite de chuva. Xícara de chá de velhas tias solteironas - dizia Proust.

E então é esta imensa distância, esta impossibilidade espessa dentro da qual todos nós, escritores sobreviventes, nos agitamos aparvalhados. Distância da literatura (esgotou-se o estoque de chá?).

Se eu me dependurar nos lustres da lembrança...

Toda manhã saio chamando o texto - que sempre se esquiva embaixo de um móvel, na dobra da cortina, sob a geladeira. Bit, bit, vem cá buscar a tua papinha (humana), bicho antropófago e mimado, esse texto. E meu destino é o de Sísifo inglório, sair nessa busca, a cada manhã recomeçando o mundo.
E tão esgarçada...tão precária, e tão só.

(O tempo escorre como chumbo derretido nos meus ossos - chamam isso de artrose. Seu verdadeiro nome é : solidão.)

______________

BO, UM FOLHETIM ARDENTE - 4

2011-12-06T18:35:00.005-02:00

Por Vítor Queiroz

Capítulo III

Khan el Khalili

o assassino,

os pivetes, o kaab e o eunuco

Pele escura – no bazar, Alá seja louvado! na barafunda dos becos e das vielas, na feira de Khan el Khalili o narrador, o kaab, estalava um substantivo atrás do outro no fundo da glote. Jamal, o assassino, tratou de esconder o punhal esquecido de sua vítima – e o anjo de Alá apareceu! – um funcionário de baixo escalão, o pobre dum eunuco dos haréns da Besta, do terrível sultão Al-Zahir Rukn ad-Din Baibars.

Alá, ó clemente, ó misericordioso, afasta o terror do trono usurpado, afasta a calúnia da terra do Egito, Jamal ainda pensou, quando-entretanto, seus dedos sujos, maravilhados pela trajetória de Musa, o antigo profeta, pela trama tecida a teia o fuso do linho fino a narrativa do hábil kaab já afrouxavam, olvidados, o cutelo – agora uma arma qualquer. Preguiçosa testemunha no fundo de sua túnica encardida. O anjo de Alá apareceu nas faldas do monte Horebe.

Matronas boquiabertas e suas escravas batiam palmas encostadas no madeirame das barracas, o eunuco fugiu esgueirando-se pela velha muralha – o anjo de Alá apareceu numa chama de fogo no meio de um espinheiro! – até achar uma sentinela montada cuspindo e esfregando um trapo na albarda da sua égua. Alá uh akbar, Alá seja louvado no burburinho do fim da tarde de todos os bazares do califado.

Pele escura – a feira vazia, apenas o poeta de punhos fechados e o vendeiro de um caravançará torcia – as cordas nas mãos, a matemática esquecida, curioso. Noites do Cairo. Os outros mercadores cortinas fechadas, tapetes enrolados, tocavam uma fila, um rol de bestas de carga quando a tarde, cheia de anéis,

trancou a porta da casa

e da tenda. E quando a noite

chamou pardais e corujas

para o seu esconderijo

ou para a beira dos túmulos,

rude, agreste embora fosse

o apelo de sua voz,

cada pátio do Egito

bocejou num pálio trêmulo

de asas frágeis, perfumes,

esquecimento e penas

macias. E voltaram todas

as fontes da vitoriosa

cidade, do Cairo antigo

a brilhar nos caminhos escuros de seus ricos jardins. Palmeira seca – na feira de Khan el Khalili, quando-entretanto, as unhas sujas do narrador apontavam para a vastidão do êrmo. O anjo de Alá apareceu numa chama de fogo no meio de um espinheiro. Noites de Al-Qahira, noites do velho Cairo.

Alá seja louvado! e talvez até mesmo o kaab, admirado pela turbulenta mansidão, pelo curso de suas própria fábulas, tenha sido fisgado, ó clemente, ó misericordioso, tenha caído na rede, no laço armado de seu próprio verbo. O anjo, translúcido, acendia candeeiros e sarças nas faldas do monte Horebe, nos becos truculentos de Al-Qhira, a vitoriosa, do velho Cairo.

Pele escura, anoiteceu – Alá abençoe a língua, a trama e o poeta. Alá, que de secos rochedos fez a água jorrar, que fez também o coxo e o gago, aniquilou os povos de Tamud e Ad e também os poderosos faraós do nossa Misr do velho Egito abençoe Musa, o profeta. Na beira do fogo, anoiteceu.

... E AÍ? CADÊ OS PIVETES DO TÍTULO? O QUE ACONTECERÁ COM O ASSASSINO DISTRAÍDO E SEU EUNUCO FUGITIVO? E O SULTÃO BAIBARS VAI PARTICIPAR DO MIS-EM-SCÈNE?

NÃO PERCA! NA TERÇA-FEIRA, DIA 20 DE DEZEMBRO, A TRAMA DO KAAAB VAI ESTREMECER DE ESPANTO E AS VIELAS PERIGOSÍSSIMAS DO CAIRO MEDIEVAL PODEM ESCONDER TERRÍVEIS SURPRESAS! VOCÊ NÃO PERDE POR ESPERAR...

USINA

2011-12-05T16:54:00.002-02:00

Por Guilherme Salla

O PEGADOR

2011-12-04T00:35:00.002-02:00

Por Álvaro Posselt

O cara havia pegado todas, de A a Z. Até as com letras mais difíceis. Mas faltava ainda a letra Q.
Não conseguia.

Há tempos sentia dores na mão.

- Você pegou quiralgia - disse o médico.

FUI BLOQUEADA!

2011-12-03T01:00:00.002-02:00

Por Paola Benevides

Há um bloco de notas, mas há o bloqueio. O que com palavras pintar? Tanto e nada a dizer, que nem sei o que jorrar direito. Alguém poderia gritar colorida-mente: - Balde de tinta gelada na cabeça!

Um banho desses poderia me desengatar da preguiça, meu coito com ela é cachorrada, embora a maçada seja o trabalho pouco criativo a me onerar ultimamente. Ele me paga! Enfim... Veremos com o que sugestionarei as minhas mãos. À obra, vamos acordar:

Esta manhã havia sonhado com um amigo me convocando a acompanhá-lo até o dentista em dolorosa extração de dentes e foi quase um parto para ele, coitado. Ou melhor, semblante enrugado à força feito uma prisão de ventre daquelas. Dor inigualável, arrancou o filho de ossos da boca, que saiu com muito sangue e chororô. Foi foda... Lembrei de imediato a sensação enquanto eu tentava evacuar uma ideia no banheiro e a dentadura de minha mãe sobre a pia me sorria amargamente.

Dei descarga, abri a porta. Era ela agora quem dormia, banguela, na sesta habitual. Com o que ela sonhava? Eu me perguntava ao passar pela cama da velha. Raras as vezes recordava um sonho ou me contava em detalhes. Mas na maioria era de um movimento meio trágico dos olhos, melhor mesmo nunca ter lembrado para me contar, tudo reflexo das novelas da TV e refluxo dos programas policiais da rádio de todos os dias. [...] Fora do ar. Por essas que não quero envelhecer, quero ser. Como será?

Há outro bloco de notas, persiste o bloqueio. O que com palavras ornar? Muito e pouco a dizer, que nem sei mais como expressar. Alguém poderia mesmo me atirar um balde de água gelada à cabeça! [continua ou não] [...]

ESCRITA

2011-12-02T00:02:00.007-02:00

Por Luiz Contro

Escrita

aglutinar sentidos dispersos
em prosa e verso
escrutiná-los e ver-se
escrever-se

VININHA! UMA SAUDADE!

2011-12-01T12:24:00.002-02:00

Por Marcelo Finholdt

Chorou Vinícius em coro quando pensou que era tarde... estava para lá de morto, mesmo aos tapas, berros, bossas, amor e Boêmia! Chorou...

ELE

2011-11-30T12:58:00.005-02:00

Por Luana Maccain

Dei um pulo à janela do meu quarto.

O céu cancerígeno me deixava desanimado. Na calçada, meu pai lavava com total cuidado o seu Dodge anos 70. Esse era o melhor momento para... Arrastei a cama até o guarda-roupa. Subi. Estiquei o corpo o máximo que pude. E finalmente consegui pegar o porquinho. Sabe, esse porquinho é um tanto brega, mas seu conteúdo é...

Pus a cama no mesmo lugar de antes. Caí de barriga para baixo na cama. Durante minutos, pensava na melhor maneira de pegar a grana sem danificar o porquinho porque se meu pai descobrisse que tentei... não quero nem imaginar o que o chato de galocha faria comigo.

De repente, senti o porquinho ficar quente. Me recolhi para a beirada da cama enquanto o porquinho ficava sinistramente imóvel. Meus olhos ficaram super arregalados quando vi os olhinhos bregas dessa coisinha brilharem um vermelho diabólico.

Em milésimos de segundos, percebi que sua boquinha se mexeu em um movimento que se traduziu numa frase: cê vai para o inferno!

Em um ritmo assustadoramente lento, eu estava sendo sugado para dentro do porquinho.

ESCRITA À PUTANESCA

2011-11-29T00:29:00.014-02:00

"CAMINHOS DA UNIVERSIDADE" [foto minha]

ESCRITA À PUTANESCA*

Por Marco A. de Araújo Bueno

Sou um acadêmico em sabático perpétuo, do nunca-mais-voltar, do cabular refeições de cantina universitária, patês de editoras que tais e, ah - relatórios e formulários kafkianos. Estou abjurando meu Curricumlun Lattes, e o faço de público, como intelectual que maqueteia (ser 'r') ideias e as faz publicar. Ou faz por onde que assim ocorra, porra.

Me apraz escrever abstracts em galego e usar advérbios como frase, tal como respira o Lobo.

Me eriça os pelos pubianos estar à la izquierda de la esquerda em bravatas de condomínio dos campi e tomar fanta uva onde se brinda com chapinha e fumar cigarrilhas kojac onde se pita maconha e, o mais relevante - estar em atraso - crave-se deadline, eu furo.

Sou um psicopata nesses feudos universitários na exata medida em que não introjetei a norma.

Me canso fácil do visual que mimetiza o clean com tijolinhos do semblante dos Prof.Dres de cara lavada, nunca escanhoada, muito menos barroca, como as texturas quentes de suas gesta européias e me irrita a paraninfernal idoneidade de referência dos seres de roda-pé.

Sou um fotógrafo benjaminiano (vide foto) e pertenço à mim e à vala comum, em que não me precipitei....

*Postado originalmente do meu blogue pessoal FESTINA LENTE (www.literaujobueno.blogspot.com) com:

Não sou Kido, Caco é quem sou !

LEIO LIVRO DE PRIMEIRA ENQUANTO ESPERAMOS

2011-11-28T20:50:00.000-02:00

INSTAGRAN por Rafael Noris

COLUNA "POEMAS DE SEGUNDA" - Por Guilherme Alves (de) Salla;- o PROF.

2011-11-28T00:28:00.001-02:00

* Devo-não-Nego_Posto-quando_Puder (Dispositivo avançado de anarco-cronogramia)

AMOREIRO

2011-11-27T14:18:00.018-02:00

vou lhe contar do pé de amora

senhora, preste atenção

bem onde há quem pinte a sola

corou ali seu coração

esse que amava a primavera

arco-íris, imensidão,

foi-se embora pra quimera

mas deixou ali seu coração

e a mocinha tinha cisma de limpinha

e não quis sujar sua mão

hoje mora nessa casa bem vizinha

trouxe enfim seu coração

e hoje o moço, que vê tudo de uma estrela

sua mocinha, seu coração

de lembranças enche toda a primavera

chora amoras pelo chão.

essa era a minha história,

senhora, e se prestou atenção

saberá que o agora é a hora

pro coração...

Assim “terminava” a canção. Em um acorde simples e consistente, que ressoava para a eternidade...

A PELE QUE HABITO

2011-11-26T00:28:00.000-02:00

Há pessoas que acreditam que a identidade é uma construção pronta, irrevogável, a qual compomos na nossa infância. Há também aqueles que a vêem como uma escolha, uma série de decisões, gostos e práticas, que podem ser revogadas, desconstruidas e substituidas por outras mais adequadas, adaptáveis ao espaço-tempo em que se encontram após a mudança. O mais recente filme de Pedro Almodóvar, A Pele que Habito, é um estudo sobre essa construção de identidades. Como podem ser também descontruidas e construidas pela mudança de carne, pela mudança de orgãos, da aparência.

A identidade pode ser considerada tanto uma composição interna, de como vemos a nós mesmos, como uma externa, de como acreditamos ser vistos por outros. Assim, pode ser controlada tanto por mudanças psicológicas, como por mudanças materiais, sólidas, que forçam uma ruptura no modo de se ver e de ser visto. O cirurgião, protagonista do filme, se faz de agente controlador de identidades através de seus poderes de manipulação da carne, mudando o sólido para mudar o interior, o subjetivo. Mudando tanto a visão de sua cobaia quanto a si mesma, quanto a sua própria visão sobre ela. Uma série de ações que faz como consequência de suas próprias necessidades de controlar sua própria identidade, de exteriorizar de alguma forma as perdas que não pode impedir, que não pode controlar, sua família. Um agente que, em si, se viu incapaz de fazer o mesmo quando desejava criar a mudança por meios psicológicos, quando necessita descontruir e construir uma identidade sã para sua filha. Pois, só de carnes entende. A criação de uma nova identidade em sua cobáia lhe vêem completamente por acidente. Por isso, quando um controle psicológico também é necessário, o caminho de sua vida se repete, dessa vez tendo a si próprio como vítima.

XV DE OUTUBRO

2011-11-25T00:25:00.001-02:00

XV de outubro

A cada ano

No mesmo dia

15 de outubro

Renovo-me!

Inesperados

Surpreendentes

Obrigados!

Dos mais insólitos

Dos igualmente previsíveis

Dos que se repetem

Dos que acreditamos

Dos que perdemos esperanças

Dos que superam as expectativas

Dos que driblaram o destino

Se faltassem os parabéns

Saberia de imediato

Que não me reinvento, mais.

ANDARES

2011-11-24T00:24:00.007-02:00

Andares