TROVA

TROVA

Por Alvaro Posselt

A toda hora com furor
O meu ser a dor consome
Eu pensava que era amor
O doutor diz que é de fome

PARADAS MÍSTICAS

Por Vítor Queiroz

DA POESIA INVOLUNTÁRIA.

1.EMPÉDOCLES

DE ACRAGAS (c.495 - c.430 a.C.)

Já fui macho, já fui uma moça.
Fui um arbusto espinhoso e um caco de louça,
um chinelo velho esquecido,
um passarinho, um bisão da Califórnia
abatido, uma sopa de ervilhas,
cianureto, um batuque africano.
Já fui um peixe, um peixe fresco fora d´água
vivo e cego. Surdo e mudo.













2.GIAMBATTISTA
VICO (1668-1744)

Seres humanos ou fatos famosos
materializados
em sonhos, no pé direito
dos seus pensamentos novos. Determinados
em certos tempos ou lugares

(e todos esses seres humanos
ou fatos famosos talvez
não tenham existido realmente).

Homens insignes e fatos importantes,
pelos quais e com os quais
ocorreram muitos momentos da existência humana,
surgiram, impensáveis, do interior,
da memória, do tutano dos seus próprios ossos,
das longas e densas selvas, em que jaziam sepultados.

Tudo isso ficará demonstrado
na medula destes versos.

Para fazer entender  o quanto a humanidade das nações
tem os seus princípios incertos e indecorosos,
defeituosos ou vãos.

ALFARROBA

Por Rafael Nascimento

não provei o gosto das coisas.

consumi-lhes apenas a ideia

de um possível gosto

que não era paladar:

era só a pressa de fazê-las desaparecer.

e depois de satisfeito

o corpo não retinha nem o doce,

nem o sal

nem o mel do nódulo que há pouco

cintilava em minha língua

minha memória era de estar só

contemplando um vazio que vibrava

nas extremidades das minhas extremidades

e então veio o seu gosto

e seu inconsumível desconforto

que era um chamado da ânsia

de engolir-lhe os olhos

a pele

os pêlos

para somente então se fazer apelo

e pedir que viesse manso

com a disciplina que conduz seu dia

com a ambigüidade que a faz mentir

e a habilidade de tornar o difícil fácil

e o fácil elegante.

para enfim envolvê-la num abraço cândido

e nutri-la com a ternura

desse arremedo que chamamos desejo.

LIVRO-ME

 Livro-me

Por Antônio d'alemar

Eu nem sou daqui,
Nem d'alhures;
Ocupo meu espaço de dentro.

FORTUNA CONTISTA

Fortuna, O homem que sabia português.

Por João Antônio Bürher de Almeida

 {Conto publicado em numero especial-humor Revista da Semana}

Fortuna foi um dos mais importantes artistas gráficos  do país, mais chargista que caricaturista (no sentido de portrait-charge). Seu traço foi um dos mais originais que este Brasil já viu, seus colegas inclusive invejavam-no. Mas há uma faceta que é pouco conhecida, que é o  lado escritor, infelizmente não valorizada o suficiente. Este conto é um belo exemplo. No correr de sua importante carreira adotou o heterônimo de Prof. Reginaldo, com os quais criava seus textos de humor. Nome com o qual até assinou um de seus livros, que reuniu parte destes escritos.

UM POUCO MENOS

Um pouco menos

Por Vivian Marina

Nem tanto para direita, nem tanto para esquerda. Há algo no meio disso que destoa. O corpo pede um pouco menos na bagunça de seus movimentos. Na iminência do errar o caminho, no instante do desvio, no titubear do salto, no improviso do gesto, no piscar de olhos – o espetáculo não pode parar para que o corpo se ajeite. A janela que dá para o lado de lá flerta com as linhas, mistura a luz que por ela entra com as luzes dos holofotes. Linha e luz que adentram corpo e jogam com a cena.

Lá fora, nem as tintas, nem as borrachas fazem com que o corpo pare. As câmeras desfocadas querem captar paixões. Lá dentro, as cortinas, ainda fechadas, encerram o momento, esperam que o corpo lhe peça abrigo, mas não sabem que há muito o corpo despiu-se.

As nudezes do grito e do giro se atracam e enroscam no meio fio. E por que ele se chama assim? Meio fio? Onde está o fio todo? Talvez esteja perdido no meio dos fios do público e da multidão que, dentro e fora, querem ver o corpo mostrar seus ensaios. Mas o corpo cansou de ensaiar, ele quer mais que o diabo o carregue para bem longe de tanto ordenamento.

Já cansados os olhos, então, avistaram a parede, pela janela. Nela estava escrito: “Sou aos poucos”.

A TRAIÇÃO DAS METÁFORAS

A Traição das Metáforas

Por Artur Gomes

1.      enquanto as palavras gritam seu silêncio no fundo do poço eu digo que não calo falo que dois mil e treze já chegou como cachorro louco mesmo não sendo ainda agosto a fera vosifera entre quatro paredes suas bestialidades querendo o aplauso que não tem federika está de rosa trazendo na bandeira a velha sigla: não sou da lapa e não me peçam enredo novo nas escolas para o próximo carnaval