Ver a si próprio como uma personagem pode ser um dom. Ou um castigo que esperneia em nossos contornos -- noturnos/soturnos -- com força de feto que exige nascimento, sob pena máxima de morte. Expulsa-me ou te mato, arrebento tua angústia de dentro, sim eu te coloco ( me coloco), assim com esta compulsão, no extremo -- o escritor é sempre uma pessoa in extremis. Uma pessoa que acontece a si própria, que se vê acontecer --diferente, solitária, nunca completamente aderente. "Del sentimiento de no estar de todo", diz Cortazar. Um voyeur primeiro dos outros, objetos primevos, na infância -- mãe afastada? intranquilizadora, a luta desde sempre pela aceitação, pela sobrevivência, desde o início desesperada.
E depois, incansavelmente, amaldiçoadamente, voyeur de si próprio .
Como uma marca extrema, esta angústia dilacerante no conflito ser/escrever, ver-me aderida às pessoas, à minha própria vida cotidiana, com seus objetos familiares afetivos, e saber que tenho o dom ou a maldição de ter de me afastar deles -- talvez destruí-los? A vida cotidiana não é mais do que uma contemporização. A única paixão é escrever - a vida é uma sombra, os objetos de amor são fantasmas, são metáforas do cotidiano, metáforas do fogo interior, labaredas que brilham um momento, depois se extinguem, reaparecem em outros lugares. Um dia é preciso ultrapassar a barreira, deixar de pedir compreensão e aceitação às pessoas. Fechar as comportas do Ser, aceitar-se prisioneira da própria angústia, prestar um ouvido atento às vozes interiores que ressoam no casarão da mente. Entregar-se completamente às Fúrias - que em grego, menos descaradas, se disfarçavam em Erínias.
Aceitar-se como mataborrão da angústia própria - e dos outros.Isso é a literatura : mataborrão da angústia. E do desejo. Aceitar os tentáculos desse monstro devorante que vive em nós. Aceitar o destino do escritor.
Parece então que as coisas todas só acontecem, aconteceram, para ser escritas.E só te aconteceram daquela determinada forma, no tal ponto extremado da angústia, para que sejam exemplos.
VÊ? -- te diz uma voz, e um dedo te vai apontando, desvelando. ( e desde precoce idade, desde os primeiros anos).
Porque há muitas mulheres assassinadas, clamando dentro de mim.
E depois, incansavelmente, amaldiçoadamente, voyeur de si próprio .
Como uma marca extrema, esta angústia dilacerante no conflito ser/escrever, ver-me aderida às pessoas, à minha própria vida cotidiana, com seus objetos familiares afetivos, e saber que tenho o dom ou a maldição de ter de me afastar deles -- talvez destruí-los? A vida cotidiana não é mais do que uma contemporização. A única paixão é escrever - a vida é uma sombra, os objetos de amor são fantasmas, são metáforas do cotidiano, metáforas do fogo interior, labaredas que brilham um momento, depois se extinguem, reaparecem em outros lugares. Um dia é preciso ultrapassar a barreira, deixar de pedir compreensão e aceitação às pessoas. Fechar as comportas do Ser, aceitar-se prisioneira da própria angústia, prestar um ouvido atento às vozes interiores que ressoam no casarão da mente. Entregar-se completamente às Fúrias - que em grego, menos descaradas, se disfarçavam em Erínias.
Aceitar-se como mataborrão da angústia própria - e dos outros.Isso é a literatura : mataborrão da angústia. E do desejo. Aceitar os tentáculos desse monstro devorante que vive em nós. Aceitar o destino do escritor.
Parece então que as coisas todas só acontecem, aconteceram, para ser escritas.E só te aconteceram daquela determinada forma, no tal ponto extremado da angústia, para que sejam exemplos.
VÊ? -- te diz uma voz, e um dedo te vai apontando, desvelando. ( e desde precoce idade, desde os primeiros anos).
Porque há muitas mulheres assassinadas, clamando dentro de mim.
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