NEM SEMPRE DESTINO

NEM SEMPRE DESTINO

Por Regina Zamora

Procurou fixar a visão sobre as flores,
única, naquele jardim!
Que lhe envolve sob um prazer inestimável.
Elas, as rosas vermelhas, as preferidas,
perfumadas e de cor forte, sorte,
despetalar e soltar ao vento,
porque o que realmente importa
é estar ali, no seu mundo à parte,
completamente liberta, envolta
à mais completa indiferença
do mundo à sua volta,
pedindo ou apenas agradecendo
a presença do seu anjo, ele,
que lhe participa abrindo a luz do seu caminho...
Uma vontade cada vez mais necessária,
sua jornada...nem sempre destino.

LÍQUIDO AMNIÓTICO

Por: Paola Benevides

Ele não sabia nadar. Era pedra, afundava. Apreciava mergulhar no lado mais profundo da piscina e lá permanecer. Bastava. Pura meditação. Sentia o corpo pulsar dentro d'água enquanto mantinha os olhos bem fechados, imaginando-se um peixe de aquário daqueles translúcidos e luminosos, de se ver o coração palpitar, de se enxergar o plancton sendo digerido em cadeia alimentar, de se alojar no mar feito prisão e simplesmente ser. Por dentro. A respiração presa por muito tempo relaxava a cabeça, o sangue comprimido livrava-lhe do barulho lá fora, da secura das pessoas, frias, absortas, quase mortas. Ali estava quente e protegido, a sós com seus órgãos, encapsulado por um útero artificial que logo lhe pariria de novo ao mundo real, de minuto em minuto, como a roda da serpente: ouroboros. Emergia de vez em quando para capturar o fôlego, depois retornava. Era um vai-e-vem entre silêncios e gritos de crianças que brincavam ao redor, embora respeitando o espaço do menino. Quando resolvia abrir os olhos, contava quantos outros pés lhe circundavam, como se fossem irmãos de uma mesma mãe adotiva e quadrada. Azulejos escorregadios, gotículas formadas, vibrações graves contornando seus ouvidos. O globo ardido. Parecia mais pálido que antes - constatava ao olhar para as próprias mãos. Por demoradamente submergida, sua pele enrugava. Mal havia renascido de novo e já velho se reencontrava. Fetal e edil ao mesmo tempo, mas na idade consciente de um menino.

MANEIRO NA NAMORADA

                                                    Foto - Arquivo cidades

MANEIRO NA NAMORADA* 

Por Marco A. de Araújo Bueno

Manda mais maneiro, mano, - manera! Manera, maneirou! Na namorada só.

*Micronarrativa de dez palavras (Deca)

HAICAI

Por Alvaro Posselt

Novo calendário -
Recebem tinta fresca
as velhas promessas

CLASSIFICADOS

Classificados

Por Wlaumir de Souza

As escritas escolhidas
Alcançadas na multidão dos vocábulos

Vastidão de sinônimos
Tão iguais andam ao par
Respeitando a diversidade das expressões
Puritanos de partido único
Solitários na multidão de si  mesmos
Sussurram uns nos outros


Lástimas dos antônimos
Em guerra nos sentidos
Na revelia da conformação
Olhos tortos quase caolhos
Um para cada lado
Dispares querendo o impar

Minutas perdiam na espera
Embaralhadas na anciã inspiração

PALAVRAS E SILÊNCIOS

 

Palavras e silêncios

Por Vivian Marina

 

Havia um amontoado de palavras guardadas na estante. Ao primeiro olhar, pareciam todas quietas, inertes, adormecidas – e estavam. Esperavam, pois, apenas serem recolhidas por alguém que lhes desse vida. Esse tal alguém poderia arranjá-las de maneiras muito peculiares. E o que o silêncio daquelas palavras desejava era que fossem tratadas com delicadeza, que fossem escolhidas uma a uma numa composição suave, cheirando alecrim.

Silêncio ambicioso, mas, por que não desejar algo tão sincero? Ele, o silêncio, gostaria que as palavras fossem lidas com paixão, que aguçassem outras combinações, que fossem pintadas com grifa textos, circuladas, marcadas, (ab)usadas...

Enfim, alguém não apareceu. E as palavras, bem como seus silêncios, permaneceram ali, amontoadas na estante. Nenhuma frase fora formada, nenhum balbucio ousou soar, nenhum toque para lhes embaralhar, nem mesmo um vento, uma brisa, para tirar-lhes da estagnação.

Já desacreditadas, as palavras e seus silêncios olharam com o canto dos olhos e viram ninguém aparecer. Era franzino, silhueta delgada, quase quebradiço – será que se deixariam escrever por tamanha miséria? Foi quando ninguém lhes tateou com todo o cuidado, rearranjando-lhes os sentidos, dando-lhes, pois, aquilo que tanto desejaram – um pouco de zelo, para que, então, pudessem não mais estarem amontoadas na estante e sim enfeitadas e adornadas por ninguém!

EUSTÁQUIO GOMES RESGATADO PELOS ARQUIVOS INCRÍVEIS DE JOÃO ANTÔNIO BÜHRER