O QUE VEM A SER -POL ?

  Ainda coordenando o retorno deste blogue literário, esclareço que não tem nenhuma relação com meu trabalho em POL : PSICANÁLISE ON-LINE LACANIANA, via Skype, face ou Whatsapp: (19) 9 9249 5772 . A página que posta Literaturta, política, artes e também todfa a Teoria da Técnica da minha POL é: http://www.facebook.com/AraujoBueno  Estou locado em Ribeirão Preto-SP , não mais na cidade de Campinas-SP,  e de mudança para Santa Catarina - Palhoça!

RECESSO

Depois de quase 4 anos preparando chás literários diariamente para nossos queridos leitores, eis que nós, autores do Chaleira, chegamos ao nosso primeiro grande recesso. Precisamos mais que dar-lhes chás, é também necessária uma casa organizada e é nisso que vamos trabalhar durante esse tempo.

Foram mais de 20 mil visitantes nesse tempo, vindos de todos os continentes, tendo textos com mais de 3000 visualizações. Está liberado sentir orgulho disso, não está?

Bem, é isso, caros amigos. Nos vemos em breve :-)

DOIS POEMAS ERÓTICOS DE DRUMMOND

Drummond e seus poemas eróticos em 1985

Por João Antônio Bührer de Almeida

Volto ao assunto de um balaio seco para retificar meu erro,  pois ao escanear a página do JB, de 1985, esqueci de copiar também os poemas que exemplificavam o álbum de luxo Amor , sinal estranho, publicado por Gastão de Holanda. Que pecado não ter mostrado os poemas Sob o Chuveiro Amar e Tenho Saudades de uma Dama. O álbum para bibliófilos custava 3 milhões(alguém pode me dizer o que isto representa hoje?), com ilustrações de Enrico Bianco, tinha a tiragem de 100 exemplares. Creio que este livro depois foi publicado em edição comercial, mas com outra reorganização de poemas.

3 CANÇÃO PRA UM DIA VÃO

por Vítor Queiroz


1.PRÉ-HISTÓRIA

Australopitecos Afarensis, querido avô
peludo, desprovido
de toda
linguagem articulada!

Vejo no oco
no toco, um osso torto. Vejo a charneca
da sua descendência
encher do hemisfério todo arrabalde.

Vejo na oposição
de seus polegares uma verdadeira hecatombe
de privilégios simiescos.



2.ESCALPE

Fio de navalha cortante:
à flor da epiderme gordurosa
jaz a verve moribunda.

Para que servem os dias vãos
e a vida é escalpelada em versiprosa?



3.TATURANA
Ária di Bravura

Recitativo

Pajé
taturana chacoalhando
o mbaracá
emplumado cantava
todavida:

- Panambi açú!

chamando a primavera

- Panambi açú!

Ária

Taturana-
brabuleta. Borboletodas.
Borbolequantas?

Uma canoa quebrada?

Taturana-
brabuleta. Na beira do rio
sombrio...

... flores raras de plástico bolha.

Taturana-
brabuleta. Borboletodas.
Borbolequantas?

Uma tabuleta afincada
na terceira margem do rio

Taturana-
brabuleta. Borboletantas... tantas...
todasvivas
no coração obscuro do desejo.

Asas de cascavéis
translúcidas,
cor-de-caju transcendental.

EUNÍRICO

                                                                  Por: Paola Benevides

 

Eu sou o assombro às avessas, o escombro sem pedras, o murmúrio do rio que corre por debaixo das minhas descobertas. Eu sou o lírio manchado de branco, o acalanto funkeado das três horas da manhã com os bêbados em seus carros, acidentalmente mórbidos. Eu sou a semente do limão presa aos dentes do macaco, não tenho asco do medo, não tenho azedo nos espasmos. Sou livre de toda raça, de toda falta de cor. Sou a piração de Nero, a pilha alcalina dos crânios que não cessam à noite. Eu sou o dia na praia enfeitado por cocos abandonados em casca. Verde e dura. Esmeralda. Não tenho pudor das minhas vestes, mas estou nua nesta dança do ventre com um pênis amarrado à minha testa. Vou assobiar um cio, bicar um grito, cochilar um ronco na chuva. Vou caminhar sobre nuvens feito o piolho nas barbas de deus. Eu sou Jesus Cristo Conegundes Vieira. Analfabeto de pai e mãe. Eu sou artista de rua mal-amado no Brasil, bem acolhido em Londres. Eu sou de Flandres. Comi aroeira e arrotei juá. Não sei fazenda nada. Sob o luar, corrijo correntezas, acorrentando mares. Eu sou baluarte popular, solto pipa do telhado quando me dá na telha. Quebro ouvidos com passos, por cima, vejo estrelas. Encabulo cometas quando sei trovejar. Minha boca é um trompete, os olhos tímidos, os cílios cínicos a escovar ventania. Vou te falar. Eu estava comendo pipoca quando um dia me veio um estalo. Pensei. Por que não pular? Então, saltei de salto quinze da beira da panela e caí no gogó do sapo. Virei ebó de príncipe. Mastiguei, mastiguei e nada de casamento. Fiquei para titia. Agora, eu me pergunto: que diabos vim fazer aqui na fila de grávidos? Engordei com a cinta até a papada. Contratei cirurgiões cubanos, amiguei com um e tive três tiçõezinhos. Tinham dentes mais alvos que os de alho, a morder o mamilo de um só peito. O outro entupiu sem leite. Queriam morder o assoalho feito cães. Anos depois, eu me vi latindo, mais afável que os humanos. Havia transcendido às priscas eras do paleolítico. Rangava salada de plâncton. Virei vegetariano, mudei de sexo pela segunda vez, implantei microasas de colibris e me libertei do convívio com demaseados. Estou na medida. Ultrapassei os mil metros na maratona dos suplícios. Meu vício hoje é fumar maços cheios de ectoplasma. O fenômeno das mesas girantes acrescentei às atrações do trem fantasma. Fumacê de gelo seco. Eu sou um circo. Eu sou forragem, pasto e milho. Eu sou a ferrugem no trilho do trem. Eu sou um trailer antes habitado por Alex Supertramp. Mesmo fiasco, eu não me desisto. Back on the chain gang.

MOEBIOS E A FICÇÃO ECONÔMICA - I

Moebius e a Ficção Econômica

Por João Antônio Büher de Almeida

Moebius e seus amigos criaram a Metal Hurlant,, no inicio dos anos 1970,  que praticamente deu o tom da Ficção Científica moderna nos quadrinhos. Mas também quis também  inventar a hq de Ficção Econômica, como mostra esta  hq de três páginas publicada no semanário L ´Express, em 1975.

HAICAI

HAICAI

Por Alvaro Posselt

Setembro chegou -

Ah, quanta disposição

no gogó do pássaro!

HIPERCONEXÕES - ANTOLOGIA DE POEMAS PÓS HUMANÌSTICOS

[leiaaute da capa sem asa orlhas, no prelo]

Por Marco A. de Araújo Bueno

Existe um claro motivo,

para vivermos de espera

de sobreaviso

de incompletude.

Algo de uma razão sublime e última

como o resultado de um cálculo

cujos termos conhecemos só

o desgaste

escassez

o entrevamento.

Tempo de menos é bom

porque demais é excruciante.

é como a sanção mais dietética

do primeiro tédio

e das primeiras tardes tornadas noites

noites sem brilho

sem riso

só o entrevamento

Existe mesmo um motivo palpável

que, de injustos, talvez dele façamos mal juízo,

para que nas cidades enlouqueçamos

e sangremos o tempo através da camisa

É alguém, cujo rosto não revelaria nunca,

dizendo-nos que se tivéssemos,

afinal,

este tempo

ele apodreceria como frutas num hotel vazio.

Gastá-lo com o quê?

Quem?

Por quê?

A falta dele nos sentencia a uma posição

de confortável resiliência,

confortável porque não requer nada,

não move ninguém,

não destrói nem constrói

quando muito permite um suspiro

que logo se desmantela na concretude

do não-tempo

Temos mais é que viver com pressa

e em crescente velocidade

e fazermos tudo pela metade

para que em nossa esquizofrenia

de habitar entre lugares o intervalo

possa haver, enfim,

simultaneidade.

por Rafael Nascimento

ESTACAS

Estacas

Por Wlaumir Souza



Errado dia

Assim por acaso

Encontrei-me com o vazio

Ele nada disse

Nenhuma proposta instou

Apenas e tão só

Ficou



Vez por outra

Acerto o dia

Pergunto

Encontrou-me

Encontrei a ele



Inseparáveis

Destroços do passado

Cotidiano do ausente

Restos presentes

Diário suturado

SONETO III

Por Marcelo Finholdt

A casinha é laranja e tem brancas janelas.

É um laranja bem forte a ascender todo o astral...

Na varanda há um vazio, um vazio sem igual,

Lá um alguém existiu, com uma face tão bela.

Existiu uma moça amorosa e singela,

Inocente donzela a avançar sem o mal,

Na procura do amor, coisa tão natural,

Deixou logo seu manto ao mostrar quem é ela.

No jardim desta casa, a menina está a ler

Uns poemas de amor junto a seis margaridas,

Ela espera um poeta anunciar que vai ter

Uma vida esculpida onde não há ferida.

A menina ainda lê e o poeta é esse ser,

Que faz ela existir, pois também vê a vida!

VIDA

VIDA

Por Alvaro Posselt

vi

da

vida

a

vida

ávida

vivida

O ULTIMO POST DO INVERNO

por Vítor Queiroz

MALDITO FRIO

1.

ANTI-HAICAI

Café frio, vento sorrateiro,
rio sombrio
e o fantasma sonolento dum pastor de cabras

coçando o cu
no oco no toco de uma paisagem de inverno.

2.

LIQUIDAÇÃO de inverno
artigos PARA VENDA

um terremoto............................. no Japão
uma motocicleta......................... velha
a inutilidade............................... de um cupido de gesso

cascas de canela........................ sem olor
uma lagarta................................ num jardim de inverno
o próprio jardim........................ de inverno

uma balança.............................. claudicante
e esse buquê roxo..................... de tanta inexistência
um cacho de bananas................. maranhão

3.

BALADA dos mendigos
da cidade DE CAMPINAS

[ .. 2pt.] é que
, féladapu[ .............. 14pt.]ta!

REITERANDO EM FACE DA ANTOLOGIA "CONEXÕES" - POESIA PÓS HUMANÍSTICA, NO PRELO

 "Todos os Portais - Experiência Expandida". Nelson de Oliveira,organizador, e Bráulio
   Tavares, palestrante, em pé à direita, atrás de Mustafá A. Kanso (PR)
                                          Foto por - Ju Ramasini

A Fila

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Não lhe causou estranhamento algum quando, já na entrada daquele pátio, topou de cara com a tabuleta bem postada, solene, onde se lia: “A FILA”. Em caixa alta, sem serifas, preto sobre o branco e bem à altura da vista. A lucidez com que se impunha excluía e conclamava a presença de uma crase, isso sim, seria de se estranhar? Ao contrário, era quase uma condição, uma essência mesmo da placa, essa simultaneidade. A caminho, no entanto, lembrou-se ter lido “FUNERÁRIA” onde seria mais crível que, pelo recorte urbano do local, pela vizinhança típica, lá estivesse escrito “FUNILARIA”. Mas este petisco caprichoso, já o reservara ao analista, até por uma questão de comodidade, ou de resistência. Não era o caso desta placa. O máximo que ela permitia era conjecturar se teria faltado um ponto de exclamação ou, algo mais sutil – se, por decoro de se evitar um imperativo grosseiro, autoritário, suprimiram elegantemente um “RESPEITE A FILA!”. E era essa condição que impunha respeito.

Tudo isso lhe infundia uma espécie de esperança vaga, de crença em valores substantivos, de confiança pela confiança; acelerou a marcha e perfilou-se aos demais. Não eram muitos, os demais. Silhuetas discretas, deslocamento proporcional aos espaços sucessivamente desocupados pelo atendimento. Pessoas, como ele, ali, na fila. Dispunha de um dispositivo contra o enfado, conversa mole, mas, sobretudo, contra a timidez incorrigível. Era um livrinho em formato seis por cinco que cabia em qualquer canto de bolso, paginação confortável e à prova de olhares bisbilhoteiros. “Padre Antônio Vieira”, uma antologia...viria a calhar; apalpou e, pela espessura percebeu o engano; era um Hamlet cuja impressão, de tão nítida, dava para ler até nos vagões do metrô e, até por isso, ele o reservara para o crepúsculo.

Decepcionado, enfiou as mãos pelo bolso e resignou-se a sua corporeidade perfilada aos demais. Foi então que se instalou um certo caos no recato daquela espera ordenada. Um homem deixou a fila e, ajeitando pasta e capacete pelos braços aproximou-se, agachou-se e ergueu do chão um retângulo de plástico cinza.- “Esta senha é sua, não?” Sim, era dele, escapou do bolso onde guardava o William Shakespeare das horas crepusculares. – “Melhor ficar esperto pra quando a fila bifurcar”, asseverou, num tom de voz sinistro, em baixo profundo e olhando furtivamente para os lados e para cima, em direção ao começo da fila. – “Obrigado, mas que bifurcação é essa?” Olhou para o edifício à frente, era térreo, não havia razão para olhar para cima.

O caos instalou-se por uma razão singela e contra cuja obviedade, a menor inobservância parecia implicar em afronta grave. Tinha alguma relação com as senhas e aceitar que a cor da senha determinasse a bifurcação parecia tão consensual aos demais, que apenas uma leve indagação sobre sua razão de ser, soava como um libelo. E tornava o perfilado um contraventor.

- “A minha, senhor, eu sei que é branca. Quando bifurcar lá na frente eu sei pra onde devo me dirigir. E a sua que eu vi que é cinza vai tomar outro destino. Fica mais atento que ninguém aqui é ingênuo nem palhaço!”.

- “Bom, já que” branco “não é cor, deve ter senha preta também...”.

- “Tem sim senhor, mas ninguém viu cair de bolso nenhum!”.

- “Deve ser porque não tem destino nenhum!”

{in Portal Neuromancer, 2008; LGE Editora-esgotado}

Pequeno Conselho

Por Rafael Nascimento

Não toma o amor por coisa:

tesouro segredado na primeira infância

ponte a ligar duas criaturas prontas

lugarejo onde pecas sã.

Não toma o amor por tempo:

o que foi ontem calou de vez

o que será um dia não possui voz

e o que é não sabe sê-lo.

“Amor sublime selo”

que aos poucos se sedimenta em nós

e nos tira o sono de prazer e dúvida.

Peste sem raiz!

Gozo sem pele.

Não toma o amor como medida:

muito pouco

pequeno grande

findo infindo

a tudo lhe escapa o quantitativo

volta cega ao teu início.

Não toma o amor por esperança:

se fosse fácil não escreverias

se fosse impossível não terias filhos

e se fosse eterno não amarias. 

BLUEKOWSKI

by: Paola Benevides

There's a bluebird in a bottle that

Wants to get out

His beak put a message in stout:

- Anybody seen the rue?

Named Bukowski, he flew

High as a kite...

DIREITO

Direito

Por Wlaumir Souza

Telhados
Pedras
Todos têm

Não atirando a primeira
Os envidraçados não intervêm

Joguemos todas a pedras
Façamos a carnificina da moral

Depois
Desarmados
Unidos pela dor
Repletos dos erros
Sentemo-nos

Dialoguemos

Sem a marca
Caim
Sem a chancela
Hipocrisia

As demandas
Os acordos
Os juízes
As sentenças

Calados pela paz
Ensimesmados do humano
Dilacerados por Maniqueus
Reerguidos da dicotomia

Vale a vida
Para além
Vale a devassidão
Esgarçada pela morte
Requerida pela vida

BACANTES, BACO E AS BACANAIS

por Marcelo Finholdt

Era o Éter da vela estendida entre os céus

Que explicava o porquê desta bela folia:

Entre as velas de cor, entre os vinhos gemia

E sentia prazer sem sequer ver-se em véus!

Ela estava sedenta e pedia mais mel,

Hora não existia: era noite e era dia

Era dia e era noite ela sempre insistia

E deus Baco espiou, entregou o anel.

Era a Ninfa fogosa e evitava falar

Dos aromas sutis, da paleta de cores.

Era azul, era verde e era o céu todo o mar.

Essas flores, sabor; esse odor com olores

Excitava e instigava o total paladar

E esses polens no mel fecundavam mais flores.

  

HAICAI GUILHERMINO

HAICAI GUILHERMINO

Por Alvaro Posselt


O céu se estremece
Por entre nuvens de incenso
lá vai uma prece

RAFAEL MILA BUENO - MEMORIALISTA E PAI

  Rafael Mila Bueno

Por António d'Alemar

                                                    FOTO - Por Jõão Antônio Bührer